future

Just shut up and look to the front,
to that curved lines that are writing your future.
A future writen by the hands of an old man,
who is only writing what a blond boy tells him to write.
That old man is as bald as you are starting to be.
That boy has your same blue eyes,
 with the difference that his are not broken,
they are not full of fears and empty of tears.

Caer, simplemente

Abrió el libro, desganada,
sin fuerza para pensar en los mundos que se abrian para ella,
sin paciencia para dibujar y desdibujar momentos.
Por que todos los momentos se borran,
como aquellos dibujos hechos a dedo en un cristal,
que se pierden poco a poco.

Y esos momentos de calma volarían,
y por ello no quería aferrarse a ellos,
no quería ser la estúpida que vuela tras un sueño, tras un recuerdo.

Pero sabía que no podía evitarlo,
que pertenecía a eso, y eso la pertenecía.
Que vivía asida a sus sueños,
y que cortarlos, como quien corta el hilo de un globo,
la dejaría caer,
caer sin saber cuanto ni donde,
simplemente, caer.

moneda

Lanzó una moneda al aire mientras miraba a su contrincante,
fijamente y a los ojos.
No había forma de amañar aquella forma.
No habría duda, un vencedor y un vencido.

Atrapó la moneda, y tapandola murmuraba
"que sea cara"
Inconsciente, así su contrincante también deseaba ese resultado.

Cruz.
Miró a su contrincante con ojos cansados,
y éste le devolvió la mirada,
tan cansada como la suya,
y algo más perdida y carente de vida.

Se giró, dando la espalda a su contrincante.
Y a su reflejo.
Y se fue.

Abandonó una lucha constante,
una pelea sin fuerza,
contra sí mismo, y su reflejo.

La Hora

Miró la hora en su reloj gris,
aunque apenas veía las manecillas supo qué hora era.
La verdad era que no tenía gran importancia.

Paseaba sin interés,
haciendo que miraba, aunque no le interesaba.
Mirar la hora para evitar miradas fijadas en él.
No sabía que hora era.
Sabía lo justo y lo necesario.
"Al parecer la nostalgia no tiene hora clave.
Aparece, y solo la ves cuando ella quiere mostrarse"


Cogió una monedita del bolsillo de su americana
y la tiró sin fuerza,
por que aun así llegaría a su destino.

...

Que o todo o nada tenga un final, que o todo o nada acabe.
Que el tiempo pasa, cierto.
Pero no desgasta.
Por que esto, no se gasta, ¿verdad?
Por que esto no se acaba, ¿no?
Por que puedo calmarme, y dejar de temblar,
y secarme las lágrimas, y abrazarte, y olvidar.

tequiero

- ¿Tú me quieres?
Preguntó con la mirada perdida,
temiendo la respuesta, si es que se llegaba a producir,
tragandose la verguenza.

- ¿Tú me quieres?
Mantenía la esperanza de despertarlo,
de que se girara, la mirara y no fueran necesarias las palabras.
Ahogaba las lágrimas cada vez con más necesidad,
con más fuerza de voluntad.

Reconocía las posibilidades de que no la oyera,
de que posiblemente en su sueño las palabras que había pronunciado no se habían oido.

Se sentía estúpida, se dio la vuelta y miró por la ventana,
aun no era de día, pero la noche ya se había marchado.
Y se giró, y la abrazó.
"Te quiero"

bebé

"¡Vale ya!" pensaba a cada patada que recibía.
No tenía gran fuerza,
pero era la justa para saber que ese pequeño estaba enfadado.
Esa pataleta no era normal.

Pasando la mano suavemente sobre su suave tripa intentaba calmarlo,
pero... ¿Y si no quería calmarse?
Con lo poco que tendría que esperar,
una pataleta no la parecía propicia.

"Vas a ser un gran futbolista, ¿eh?"
y entonces, paró.
Al parecer solo necesitaba ánimos.

miel

Pasa el dedo por la lisa superficie ambarina.
Y rápidamente, para que no gotee, lo chupa.
Es dulce, y dificil de quitar.

La abuela pone un poco de esa cosa tan dulce en su taza de leche.
A él le gusta el cacao, no eso.
Eso sabe rico así, al natural.

Y pintar con los hilos doraditos que deja.
¡Oh! ¡Pegarse la cuchara a la nariz!
Definitivamente, eso es para jugar,
no para comer.

Melodía

Chillar, Gritar, Huir.
Todo eso veía cuando cerraba los ojos.
Cuando deslizaba sus manos al ritmo de esas notas.

Y luego, abría los ojos y dudaba de la realidad.
¿Era como parecía, o de verdad debía huir?

Pero no paraba,
nota tras nota, creando una melodía.
Una melodía familiar.
Quizás estaba en aquel libro de música que hizo pedazos.
Una melodía que había estudiado.
Muchos años antes.
Una melodía no acabada.
Una canción sin letra, y sin final.
Como una vida.
Más o menos.

pérdida

Y ahí estaba ella, rodeada de libros,
de pergaminos, de hojas sucias,
de hojas limpias, de papel sin usar, de bolis de colores,
de pinturas negras, de láminas arrugadas,
de lágrimas como único contenido de un papel.

Las ideas habían volado de su cabeza,
obligandola a esparcir los restos en cientos de retales,
en esquinas de servilletas de bares.

Tenía una idea que desarrollar,
pero no encontraba una metáfora.
No encontraba el paralelismo,  
la esquina en la que esconderse.
Y sin el paralelismo, no tenía forma de ocultarlo.
Y el dolor, de cerca, duele.

cinema

Un cartel de cine, de esos luminosos, de los que atrapan la mirada.
De los que te obligan a parar el coche para averiguar de qué película se trata.


Y bajo ese cartel cientos de personas, apiñadas.
Refugiándose de la lluvia.
Un refugio oportuno, y caro.


Varios niños saltan en los charcos,
manchando sus pantalones cortos, calcetines y zapatos,
para desesperación de sus madres.


Y entre ese centenar de personas, sólo dos singulares.
El muchacho que espera a su cita, impaciente,
con una rosa en la mano y las entradas en la otra.
Esperando, impaciente.
"La película empieza en cinco minutos"
La anciana con bastón que empapada,
 riñe a los niños por empaparse.
Pero mirando a los críos con sincera envidia.
Una ancina pequeñita, de negro y con un prieto moño blanco.
"os pondreis malos, ya lo vereis..."


Un cartel de cine,
por que no importaba lo que ocurriera bajo él.

Malo

Apenas se veían sus ojos vigilantes,
no era más que un fantasma apostado en su portal.
Un fantasma que fumaba, en un intento desesperado de entrar en calor.

Cada calada al cigarro iluminaba tenuemente su cara,
pero era imposible ver más allá de su espesa barba.

Su reacción a los movimientos en el exterior era mínima,
ignoraba los pocos coches que pasaban a su lado,
como había hecho con los dos o tres perros callejeros.
Un gato le miraba.
Un gato tan negro como él mismo.
Con su misma habilidad para desaparecer entre las sombras.

Sus invisibles ojos miraban al vacío,
o a un portal frente a él. No estaba claro.
Esperaba a alguien.

hey

- Hola colega, ¿Qué tal? ¿Cómo son las cosas por allí?

Tener el silencio como respuesta. Y querer chillar.

- Pues por aqui las cosas han cambiado mucho...

suicida

"Hay cientos de alternativas" 

La frase se repetía en su cabeza.
Era un suicida.
Uno de esos locos que cruzan la reja, y se sitúan al otro lado del puente.
En el lado inseguro.

Se moría de ganas de saltar, aunque esa frase le hacía pensar.
Quería dejar que el frio agua ahogara sus penas.
Que contaminara sus pulmones, invadiendolos.

Pero con miedo.
Un miedo que le hacía saber que seguía viviendo,
que sembraba dudas,
que acercaba imágenes olvidadas de momentos felices a su mente.
Aquel cumpleaños, aquella tarde casera con ella, aquella sonrisa...

Y por cada imagen agradable,
el peso de su estómago, aquel que debía hundirle, menguaba.
Y sus ojos se llenaban de lágrimas.

Cerró los ojos, asentó los pies con fuerza sobre el cemento y,
soltó los cientos de pequeños papeles.
Recortes de aquellos momentos que quería borrar.
De aquellos momentos que le tentaban de saltar.

Así, mirando a ambos lados,
volvió a la parte segura y transitada.
A seguir siendo un trajeado más.

historias

No había sido un momento tan largo,
como todos los buenos ratos, había sido fugaz.
Había pasado como un parpadeo,
risas, la breve oscuridad de cerrar los ojos,
y todo cambiado.

Cercano, cálido en dosis diarias,
dosis administradas cuidadosamente, como píldoras.

Y tras la oscuridad, no está. Se ha ido.
Una historia tan larga como breve.
Tan suave como áspera.
¿Acabada?

carta

Miró la carta que tenía entre sus manos.
Con una perfecta caligrafía habían escrito su nombre y su direccion.
Las líneas eran perfectamente rectas.

Parecía importante.
Entonces, ¿Por que no se atrevía a abrirla?

Miraba el sello fijamente.
Era distinto a los que se usaban en su zona,
bonito, con dos mariposas entrelazadas.
Le gustaba ese sello.
Si abría la carta, cogería el sello para guardarlo.
Pero también tenía algo que le invitaba a dejar la carta sobre el frio banco de marmol,
y correr.

"Venga, que tu puedes. Si fuera algo malo habría lagrimas sobre las letras"

Animado, abrió la carta, y ante él aparecieron dos papeles de gran calidad.
Uno con un centenar de palabras.
Otro con breves indicaciones.

Cogió las cientos de palabras acumuladas en un papel de apariencia oficial.
Había sido reclutado.
En tres palabras se resumía todo.
Las indicaciones le gritaban que corriera en direccion contraria.

Ahora sí había lágrimas sobre las letras.

a través de un vaso

La miró a traves del vaso de agua.
Viendola tan deformada y borrosa que apenas parecía ella.
Forzando la vista para poder diferenciar la cabeza del cuerpo.
Quizá la culpa era del vaso,
uno de esos vasos desparejados y descascarillados de la casa del pueblo.
Pero no, no era el vaso lo que importaba,
ni su mirada forzada a través del cristal y el líquido,
que deformaba su ojo hasta la inmensidad.
Era ella.

La eterna enemiga, una chica.
Una de esas presumidas y arrogantes chicas de su cole.
Y ahora luchaba de nuevo.
Pero no contra ella, sino por su culpa.

Estirar el brazo y cogerla de la mano.
Estaba siendo el movimiento más dificil de su vida.

Tumbado sobre su brazo apoyado en la mesa,
moviendo el vaso para hacer cambiar la forma de verla.
Y aun así, Le gustaba.

equilibrista

Avanzaba lento, midiendo cada uno de sus pasos,
cada una de sus miradas que se alejaban de la línea a seguir.
Temía a la multitud, y a la soledad.
Se sentía como un equilibrista de circo,
con sus mallas coloridas y ajustadas.
Como el foco de todas las miradas.
Pero nada distaba más de la realidad.

Él, solo, se enfrentaba a la multitud a pasos lentos,
pero agigantados para él.
Con miradas contenidas pero con curiosidad creciente día a día.
Avanzando sobre la cuerda floja

búsqueda

Paseaba por aquella calle, buscando el bar humeante del que tanto le habían hablado.
Estaba tan perdido como está aquel que se pierde entre las líneas de sus propias manos.

Veía ventanas con luz, figuras que se movían al otro lado de la cortina.
Nadie solía pasear en solitario a aquellas horas.

Buscó de nuevo en sus bolsillos aquel trozo de papel con un nombre y una dirección escrita a lápiz. Según el papel estaba cerca.

Pero había un punto que le distraía. Una puerta abierta.
Si sus cálculos no se equivocaban, y podía presumir de que no pasaba muy a menudo,
estaba justo detrás del teatro.

Miradas furtivas a ambos lados de la calle antes de acercarse. Se sentía como un ladrón, como si al acercarse a oír los ensayos estuviera robando parte del arte.

No parecía haber nadie.
Solo cientos de marionetas viejas colgadas de percheros más viejos aún.
Y rollos con decorados de obras pasadas de moda.
Y un tocado de plumas tan cubierto de polvo que apenas se apreciaba su color.

No encontró a nadie que le impidiera avanzar en sus primeros pasos por aquel lugar.
Solo unos minutos más tarde se dio cuenta de que no estaba solo en el teatro.
Una gran voz, potente, interpretando a algún clásico del teatro.

Una voz que daba la vida al teatro.
Los aplausos encerrados en las butacas, las marionetas ciegas y abandonadas.
Un actor solo.

Y salió del teatro. Fascinado. Aterrado de tanta vida abandonada. Cansado de sentirse un ladrón.

Siguió buscando ese bar con olor a tabaco quemado.

piratas

Dos o tres feas cicatrices marcaban  su rostro.
Sus ojos miraban fijamente a un punto perdido del horizonte,
mientras sus manos tanteaban suavemente la madera,
buscando alguna muesca, algún daño.
A su cintura una espada que había perdido su brillo años atrás,
un catalejo ciego, y una bolsa con monedas anticuadas.
Vivía con cientos de manias.
Dejes de quien no ha pisado tierra en mucho tiempo.

Era el último de los suyos,
el último de los bucaneros.
Había pertenecido a nadie, excepto a sí mismo.
Pero alguien parecía pretender apoderarse de él.
Miraba al mar que había sido su vida.
Un mar limpio de barcos en el horizonte.
Y sin embargo, le atacaban.

Tosió, agarrandose con fuerza el pecho,
temiendo que se le escapara la vida si no la sujetaba bien.
Pero algo dentro de él sabía que no sería ese día.
Vería amanecer de nuevo.
Tenía suerte.



http://www.youtube.com/watch?v=e_F_ppp7Ark&feature=related

Futuro

Había soñado con tantas cosas...
que apenas recordaba la mitad.
Primero quiso ser veterinaria,
y después, astronauta,
luego buscadora de pepitas de oro en un río del oeste,
más adelante quiso ser médico,
pero acabó descubriendo que la sangre hacía que cayera desmayada.
Luego quiso ser maestra, hasta que se enteró de que odiaba a los niños.
También quiso ser periodista, pero no de los que escriben en periódicos,
de los que cubren las noticias de corresponsales en cualquier parte.
Luego quiso ser voluntaria para ayudar en países de África,
y tuvo que cambiar de idea por que no tenía los estudios necesarios.
Pensó en ser arquitecta, pero no la gustaban las matemáticas.
Pensó en dedicarse a la fotografía, y su arte no triunfaba.

Había soñado cientos de cosas antes de decidir dar el paso que escribiría su futuro.
Antes de decidir que no la importaba que sus fotografías no fueran buenas,
que nunca diseñaría la casa de sus hijos,
que no cambiaría el mundo,
que no daría la noticia de la paz en aquel país ensangrentado,
ni sería capaz de educar a un premio nobel,
ni salvaría vidas más allá de donar sangre de vez en cuando,
no sacaría para vivir buscando pepitas de oro,
y su vértigo dificultaba el ser astronauta.
No dedicaría su vida a la veterinaria tampoco.

No sería cientos de cosas, pero sería una.
Y salvaría el mundo a su manera..

columpio

Estaba tirada en la arena.
Viendo como una niña más allá trataba de hacer un castillo, con poco exito.
Tumbada, viendo los arboles que rodeaban el parque retorcerse,
mover sus ramas con el viento.

Se tapaba los ojos cuando el columpio sobre su cabeza se movía como loco, revolucionandose.
Sabía que no podía alcanzarla,
que se mantendría a la distancia suficiente sobre su cabeza,
pero no podía evitar taparse los ojos.
Y pedir a gritos silenciosos que ese columpio no cayera sobre ella.

Fotografía Original de Leonardo Needham

Estaba alli por gusto.
Era una nueva forma de ver el mundo.
Desde abajo, y no desde su metro y poco de altura.

Así veía de otra forma a los pájaros,
y a la mariquita que hacía poco había paseado por su nariz,
y que se esforzaba ahora por subir por la brillante cadena del columpio.

idiota

-  No te mereces ni el oxígeno que respiras.
- Bien, haré la fotosíntesis.
- Haz el favor y desaparece, o muerete. Preferiblemente lo segundo.

No comprendía que ella no lo quería en su vida.
Que era un recuerdo del pasado, de un pasado olvidado, de un pasado oscuro.
O simplemente del pasado.
No asimilaba la idea del dolor que causaba cada una de sus palabras.
Como cortes en una piel ya curada de miles de heridas pasadas.

amapola

Brillos dorados a su alrededor,
cambiando los tonos verdes y reflejando el sol.
Sin embargo no era ese dorado el que más le llamaba la atencion.
Había algo en el centro de ese campo que era distinto.
Rojo. Una amapola solitaria.
Mecida por el viento, haciendo que la pequeña amapola,
en su movimiento pareciera ser muchas más.
Atrayendo las miradas.

Fotografía por Rebeca Rodriguez

lineas

"It is a truth universally acknowledged, that a single man in possession of a good fortune, must be in want of a wife. " J. Austen, pride and prejudice

Apenas podía leer más de aquellas líneas, trataba de pensar.
Sabía a lo que le recordaba aquella frase,
el comienzo de aquel libro.
Pero no había sido intencionado.
Era el primer libro que se había caido de la estantería.

Estanterías repletas de libros, en todos los idiomas,
de todos los autores.
Libros que la habían llamado en algún sitio,como una suave voz.

zapatillas

Lo había visto en varias películas de las que veían sus hijos,
unas zapatillas colgadas de un cable.

No entendía por qué aparecían allí,
¿Alguien juega a ser acrobata sobre los tendidos electricos?
¿Alguien gasta bromas a otro alguien?
(Pobre, ese segundo alguien, que tendría que olver a casa descalzo)

Pero ahora, sin planearlo, encontraba unos zapatos en las mismas condiciones.
En el medio de la nada.
Perdidos.

memories

There were, kept in that old and wasted box, the echos of the first date.
Sounding in her hears.
Walks by the old path to the fields,
theatre every thursday night,
meet in a café in the corner between their work places.

Was just a light wind, a sigh,
a murmur which passed next to her.
So next that she felt that he was holding her cold hand.
It was so light, and even like that, she felt it.

The next step in the rain, did never happened.
She stopped there,
where she had felt him.
It had passed twenty years since the moment he left her.
And she did not want to be alone, again.

arder

Ardía.
Aquel granero que permanecía en su memoria,
ardía frente a sus ojos y ante los de todos los que se habían congregado allí.
No esperaban nada, ni a nadie.
Solamente observaban cómo las llamas consumían las rojas paredes de madera.


El humo, llevado y zarandeado por el viento reflejaba todo.
Todo lo que había ocurrido, todo lo que no había llegado a ocurrir.
Secretos, miradas, caricias compartidas por los que observan su final.

Sus tablones nunca habían sido ni tan silenciosos ni tan ásperos como en ese momento.
Ardía.
Quemando recuerdos.
Quemando principios y finales de noches de desconocidos.

caminos

Mordió con fuerza su merienda,
pan casero con un trocito de chocolate.
Solo por esas meriendas merecía la pena el paseo.
El camino hasta la huerta, un sendero estrecho,
apenas tenía sombra que la cubriera del fuerte sol de Julio.

Fotografía de Estefanía Agüero Merino, más en

http://www.flickr.com/photos/smilefor-thecamera

Decidió explorar los campos cercanos, dorados y verdes,
amarillos y negros.
Se sentía rodeada por aquellas altas espigas.
Se sentía muy pequeña, como un pequeño ratoncillo en una gran ciudad.

No muy lejos, la abuela revisaba la huerta.

reto 1

Pensaba en cientos de cosas, en cientos.
En el color de las nubes,
en el sol cayendo sobre el agua de la fuente de la plaza,
y en aquellos chiquillos corriendo por los jardines.

Brillante rojo sobre el resto de colores,
sobre el verde, sobre la remolacha, sobre la blanca sal.
La distraccion le pasó factura.
Pero no puedo evitar fijarse en el color de su sangre sobre el resto de colores.

Con cuidado se curó la herida,
y siguió pensando en el mundo que había más allá de su cocina

y entonces, se puso a bailar

No era lo que había planeado.
Ni tan siquiera seguía las lineas de su maltratado boceto.
Sacó el papel de su bolsillo trasero,
él lo llamaba papel, pero había sido una servilleta,
único papel a mano cuando le visitaron las musas.
Pero eso no era lo importante,
NO se parecía.
No reflejaba lo que el quería expresar.
No funcionaba.

Y entonces, sin previo aviso, empezó a bailar.
Bailaba al ritmo de ninguna música.

Empezaba el tercer giro de esa coreografía improvisada,
y mirando de nuevo el lienzo,
frunció las cejas para acabar cogiendo un pincel y dar la última pincelada.
Repentinamente, todo volvía a tener sentido.

foto

Era una foto realmente vieja.
Había pasado más de 20 años enterrada en su cartera,
y apenas recordaba a aquella persona que aparecía junto a él.
Ambos sonreían, pero no sabía el por qué lo hacían.
No sabía en qué fotomatón se había tomado la fotografía,
pero sonreían, y se abrazaban.

Apenas recordaba la mitad de su vida,
pero había algo en ese hoyuelo que le recordaba a algo.
El pestañeo era más lento,
un giro de cabeza, pendiente del sueño.
Y ver un hoyuelo en una sonrisa.

despertar

Había despertado en una cama desconocida, o al menos eso parecía a primera vista.
Una cama demasiado grande para uno, y en el lado opuesto, frío.
Recuerdos vagos de hechos vagos afectados por alcohol, y burbujas.

En el suelo sus tacones, posando desordenados, naturales.
Su ropa trazando formas nunca vistas antes, desafiando sus recuerdos.

Una habitación desconocida, pero ningún desconocido en ella.

Recogió su vestido y fue hacia la ventana calculando sus movimientos.
Tomando decisiones y ordenando prioridades.
Para empezar: Vestirse

gritaré

Algún día gritaré todo aquello que no quereis oir.
Gritaré tan alto que temblarán las nubes y llorarán las montañas.
Y os dolerá, por que será la verdad.

Vidas

Soñar con otras vidas, con vidas que no te pertenecen.
Con vidas completamente distintas a la realidad.
Vidas que corren en líneas que solo se unen con la vida real en un solo punto.
Vidas que acaban con la propia vida, o con el cambio de ella.
Soñar que eres una princesa, o una chica normal.
Soñar que vuelas, o que eres invisible.
Soñar que vives otra vida.
Como una máscara que le pones a aquello que no te gusta.
Ocultando las partes malas, aislandote en ese sueño.

sueños

"Sueños que caen como pequeñas plumas doradas de un ligero pájaro cantor,
cuando caen sobre un manto de flores.
O sueños que chocan contra el asfalto.
Igualando a aquel pequeño gorrión que no aprende a volar.

El despertarse de aquellos sueños.
La sensación de realizar un viaje astral en cada movimiento en esos frágiles sueños.
Conociendo nuevos mundos con un solo giro de cabeza"

"¿No es como andar por encima de las nubes?"

Una sonrisa que acepta cualquier opción.

Esa Chica

Esa chica estúpida que llora y añora unos brazos, que se refleja en mi espejo.

Esa chica cuya cara esta dominada por el rimmel que corre por sus mejillas, imparable.

Sin dudar, una gota salada, única, se posa en una de las comisuras de su boca.

Una gota negra, sucia corriendo por sus mejillas, y colándose en su boca.

Continúa deslizándose por su cara, hasta que una mano, sin ningún tipo de cariño la arranca de su camino.

Esa chica cuya mirada, y pensamiento, vagan por mundos lejanos, llenos de letras.

Esa chica que se refleja en mi espejo.

playas

Voy caminando por la orilla de una playa desierta,
marcando mis pies en la húmeda arena,
marcandolos fuerte para que el agua no los borre.
Dejo los zapatos en una pequeña duna fria y fina,
y me siento a observar cómo las nubes se deslizan hacia el borde del mar.

Aquella linea en la que el sol hace equilibrios cada tarde,
cuando se acerca la noche,
como en un espectáculo circense en el que la actuación es distinta cada tarde.
Aquella línea donde se pierden los barcos al atardecer,
y hacia donde huyen los peces de la orilla.

Sin darme cuenta, la marea ha subido,
y arrastra parte de mi vestido con su retroceso,
dibujando lineas de arena en los pliegues al retirarse.

Apenas quedan nubes a las que observar antes de que llegue el alba,
los ruidos y la vida.
Vuelvo a hundir mis pies en el agua, llegando casi hasta mis rodillas.
Un par de pequeños peces se acercan a mi curiosos,
no son de esos de pecera,
de los que temen una mirada, o a un rayo de sol.
Juegan con mis pies inmóviles.

Con el alba todo despierta, la playa deja de estar desierta,
y mis peces se espantan.

Tras una noche acompañando a las nubes a su descanso,
me retiro.

normalidad

"Sentirse como una casa abandonada no es natural, ni bueno",
 se lo repetía una y otra vez mientras recorría el pasillo de arriba a abajo.
Había marcado su recorrido en la alfombra,
esquivando la decoración sin colocar que se apoyaba en la pared.
"No es natural. No es normal"
Repetir las mismas frases la ayudaba a no pensar.
La metáfora no era suya,
solamente se apropiaba de las palabras que habían aparecido en la pantalla.
Seguía recorriendo el pasillo,
ya podía hacerlo con los ojos cerrados.

Se sentía sola, vacía, como si la faltara algo.
La comparación con la casa abandonada la retrataba a la perfección.
Cada día empeoraba, como la pintura al humedecerse,
la pared al agrietarse.
Pero algo la mantenía viva.

Cuentos

Arrancaba las hojas del libro que le había prestado.
Era un cuento de Andersen, con unas ilustraciones muy bonitas.
Y ella arrancaba las hojas, 
de dos en dos,
ensañandose con los dibujos,
mientras gritaba algo que no llegaba a entender.
Y que a cada palabra le parecía más un idioma inventado.
"It is not as it should!"


Horrorizado,
vio como la niña cogía unas tijeras y un tubo de pegamento que había ocultado con su cuerpo.
Quiso pararla, evitar que el destrozo fuera mayor,
pero no podía moverse.
Ella recortó cada palabra, dandole la vuelta a la historia de la princesa cautiva.
Convirtiendola en una gran guerrera que salvaba a un príncipe.


Indignado, muy cabreado, y aún inmovilizado,
la lanzó el chupete.
Y quería hacerla daño.


Ella levantó la cara, y con los ojos perdidos repitió lo que había repetido antes,
"It is not as it should".

luces

El mundo desde la cornisa no parecía tan bullicioso, ni tan sonoro.
Ni siquiera el humo de los coches parecía tan ahogante.
Veía las luces de los faros, de las ventanas y de los faroles más abajo,
pero la luz más importante se había apagado tiempo atrás.
La luz de unos ojos infantiles, claros y doloridos.

Un hombre bajito, arrugado y pálido trataba de calmarlo,
rogandole que volviera al despacho, o llamaría a la Policía.
"Y ¿esos qué van a solucionar?"

Sus miradas se cruzaron, apenas un segundo.
Pero fue lo bastante como para que la tristeza de sus ojos taladrara el alma del trajeado.
Un alma con problemas también.
Pero ese alma aun tenía la luz más importante encendida.

Y otra persona vió como la luz más importante se apagaba

misterio

Unos pasos que pretendían ser silenciados,
una respiración agitada y acallada.
Una mueca cada vez que al abuelo le sonaban los huesos.
Una mirada hacia alante, atenta.
Una linterna con muñecas pintadas a los lados iluminando apenas un par de pasos más alante.

La exploración de ese tunel misterioso estaba resultando monótona.
Pero ella no sabía decir "monótona", así que decía aburrida.
(Esa palabra no hacía que su lengua se trabara entre sus desaparecidos paletos)
Y el abuelo intentaba ponerle emoción.
Pero los murciélagos (que tampoco sabía decir) no eran de su interés.
Vamos, el tesoro no puede estar mucho más allá.
Su hermano la había precavido, no la pasara lo que a Alicia,
y cayera por la madriguera de un conejo.
Usaba siempre palabras difíciles.
Disfrutaba viendo a esas dos coletas presumidas girarse enfadadas.
Y esa boca desdentada poner el gesto "de los lunes".
El de los domingos era más amable.

realidad

"It's so dark here, isn't it?"
No sabía qué era lo que le había dicho esa muchacha extraña.
Había aparecido de la nada.
Por la noche, cuando apagó la última vela no estaba,
y al amanecer la había encontrado allí.
Pero ese no era todo su problema, estaba oscuro.
Más oscuro de lo común a ese lado del telón.
Ese gran y pesado telón con estrellas bordadas,
ese gran telón que marcaba los límites de la zona en la que le estaba permitido estar
y la zona en la que no.
Y sin embargo, al otro lado parecía haber una luz.
También más fuerte de lo común.
Alargó la mano, tentado a mover la tela a un lado y que la luz llegara a su pequeño hogar.
"I would not do that..."
No la entendía, pero, parecía preocupada, y negaba con la cabeza.
Quiso buscar un mechero, o unos fósforos, y una vela.
Al menos así podría ver la cara de su invitada.
Pero el telón y la luz del otro lado parecían atraerle más.
Extendió la mano, y rozó la tela.
Suave, como de terciopelo.
Y cayó, de golpe, como si el contacto hubiera sido cuanto necesitaba para desaparecer.
Al otro lado, la realidad.
Lo cegaba.
Buscó a su invitada, pero no la veía.
La luz se reflejaba en todo.
"I told you not to do that! Look what you've done! We.. we must put it as it was"

mariposas

Había envejecido,
se había hecho mayor como la gustaba denominarlo.
El nombre no importaba,
las arrugas y marcas en su cara lo expresaban igual.

Ya no era ella quien contemplaba, perseguía
y quería encerrar en un frasco de cristal a las mariposas.

Abrió los brazos y permitió que el aire le hiciera creer que volaba,
el mismo efecto que su abuela le había dicho cuando no era más que una niña.
Pero ya no era lo mismo.
Las experiencias pesaban demasiado
para que la ligera brisa pudiera levantarlas.

cuentosconcuento

La cama no era muy cómoda,

pero era una princesa condenada a dormir por siglos,

esperando que su principe azul llegara a salvarla.

Cuando despertara, la cama sería el menor de sus problemas.

Tendría que enfrentarse a nuevos tiempos.

La adaptación del cuento a la época actual había estaba bien.

Pero ella, tumbada en la cama, no estaba satisfecha.

Se levantó muy lentamente, para no marearse,

y para que la directora del grupo de teatro no la viera.

"Y ¿Por que no es el Príncipe el que duerme?"

Desde entre los telones una mirada que gritaba un "cíñete a tu papel".

Pero, ella dudaba.

"¿Y si la princesa no quisiera despertar?

¿Qué pasaría si viviera mejor en su mundo de sueños?"

sadness

Siempre encontraba un motivo para no ser feliz,
una razon por la que llorar al acostarse.
Una duda que explotar hasta la saciedad.
Para secar lágrimas.
Para olvidar los buenos momentos.
Para llenar las mangas de su chaqueta al envejecer.
Para solo sonreir momentos antes de morir.

Y entonces, temblando, asustada sonreir.

LLorar, esta vez de alegría.

Por que estaba a su lado, y eso bastaba.

grietas

Sabía que pertenecía a ese mundo, a esa sociedad.
Pero no le gustaba.

La familia en la que naces solo es un punto de partida.

Te alimentan, visten y cuidan, hasta que sales de ahí.
Cuando entras en el mundo, encuentras tu propia tribu.

Esa esa su mentalidad.

Y había hecho lo imposible por cumplir su normativa al pie de la letra.

Había creado una nueva tribu,

pero había tenido que volver.

La vida alli no habia cambiado en absoluto:

La que había sido su vecina, seguía siendolo.

La grieta en la acera a un par de pasos de la puerta de su casa seguía ahí.

Nada había cambiado, las tribus seguían igual, las grietas, todo.

Hasta las flores rosas marchitas del balcón se habían mantenido así, marchitas.

Su familia habia sido su punto de partida y de llegada, al menos temporal.

Había abandonado temporalmente a su tribu.

Estaba desconcertada.

risas

Reía como si no lo hubiera hecho en mucho tiempo
y era una risa sincera, a pesar de ser forzada.
Las lágrimas habían aparecido, pero no era malo.
Esa vez no.
Eran lágrimas de risa, de alivio, en parte.

Había necesitado ese momento, el momento de liberarse,
de reír sin miedo, sin sentirse mal después.

Respiraba agitadamente, y aun se reía.
- Me gusta esto.
Sabía que no era importante.
Las palabras correctas para que fuera importante eran otras:
"Lo necesitaba"

dudas

Nunca lo había pensado.
Ni se lo había planteado jamás.
Le parecía tan inconcevible...
Pero en ese momento, viendo el agua caer gota a gota por su piel...
escondiendo la cara bajo la superficie,
haciendo pompitas al expulsar el aire de sus cansados y ahumados pulmones,
dudó.

Quiso arrastrar las dudas, ahogarlas en el agua,
o quizás en la taza de chocolate humeante que descansaba a un lado de la bañera.
Palmeó la espuma,
viendo caer las pequeñas pompas de jabon,
dispersandolas con un leve movimiento de su mano.

Pero seguía dudando.
Había estropeado el peinado para la fiesta por haberse sumergido,
y las dudas seguían ahí.
Despeinada y con dudas.
"¿Qué será de mi ahora?"