pérdida

Y ahí estaba ella, rodeada de libros,
de pergaminos, de hojas sucias,
de hojas limpias, de papel sin usar, de bolis de colores,
de pinturas negras, de láminas arrugadas,
de lágrimas como único contenido de un papel.

Las ideas habían volado de su cabeza,
obligandola a esparcir los restos en cientos de retales,
en esquinas de servilletas de bares.

Tenía una idea que desarrollar,
pero no encontraba una metáfora.
No encontraba el paralelismo,  
la esquina en la que esconderse.
Y sin el paralelismo, no tenía forma de ocultarlo.
Y el dolor, de cerca, duele.

cinema

Un cartel de cine, de esos luminosos, de los que atrapan la mirada.
De los que te obligan a parar el coche para averiguar de qué película se trata.


Y bajo ese cartel cientos de personas, apiñadas.
Refugiándose de la lluvia.
Un refugio oportuno, y caro.


Varios niños saltan en los charcos,
manchando sus pantalones cortos, calcetines y zapatos,
para desesperación de sus madres.


Y entre ese centenar de personas, sólo dos singulares.
El muchacho que espera a su cita, impaciente,
con una rosa en la mano y las entradas en la otra.
Esperando, impaciente.
"La película empieza en cinco minutos"
La anciana con bastón que empapada,
 riñe a los niños por empaparse.
Pero mirando a los críos con sincera envidia.
Una ancina pequeñita, de negro y con un prieto moño blanco.
"os pondreis malos, ya lo vereis..."


Un cartel de cine,
por que no importaba lo que ocurriera bajo él.

Malo

Apenas se veían sus ojos vigilantes,
no era más que un fantasma apostado en su portal.
Un fantasma que fumaba, en un intento desesperado de entrar en calor.

Cada calada al cigarro iluminaba tenuemente su cara,
pero era imposible ver más allá de su espesa barba.

Su reacción a los movimientos en el exterior era mínima,
ignoraba los pocos coches que pasaban a su lado,
como había hecho con los dos o tres perros callejeros.
Un gato le miraba.
Un gato tan negro como él mismo.
Con su misma habilidad para desaparecer entre las sombras.

Sus invisibles ojos miraban al vacío,
o a un portal frente a él. No estaba claro.
Esperaba a alguien.

hey

- Hola colega, ¿Qué tal? ¿Cómo son las cosas por allí?

Tener el silencio como respuesta. Y querer chillar.

- Pues por aqui las cosas han cambiado mucho...

suicida

"Hay cientos de alternativas" 

La frase se repetía en su cabeza.
Era un suicida.
Uno de esos locos que cruzan la reja, y se sitúan al otro lado del puente.
En el lado inseguro.

Se moría de ganas de saltar, aunque esa frase le hacía pensar.
Quería dejar que el frio agua ahogara sus penas.
Que contaminara sus pulmones, invadiendolos.

Pero con miedo.
Un miedo que le hacía saber que seguía viviendo,
que sembraba dudas,
que acercaba imágenes olvidadas de momentos felices a su mente.
Aquel cumpleaños, aquella tarde casera con ella, aquella sonrisa...

Y por cada imagen agradable,
el peso de su estómago, aquel que debía hundirle, menguaba.
Y sus ojos se llenaban de lágrimas.

Cerró los ojos, asentó los pies con fuerza sobre el cemento y,
soltó los cientos de pequeños papeles.
Recortes de aquellos momentos que quería borrar.
De aquellos momentos que le tentaban de saltar.

Así, mirando a ambos lados,
volvió a la parte segura y transitada.
A seguir siendo un trajeado más.

historias

No había sido un momento tan largo,
como todos los buenos ratos, había sido fugaz.
Había pasado como un parpadeo,
risas, la breve oscuridad de cerrar los ojos,
y todo cambiado.

Cercano, cálido en dosis diarias,
dosis administradas cuidadosamente, como píldoras.

Y tras la oscuridad, no está. Se ha ido.
Una historia tan larga como breve.
Tan suave como áspera.
¿Acabada?

carta

Miró la carta que tenía entre sus manos.
Con una perfecta caligrafía habían escrito su nombre y su direccion.
Las líneas eran perfectamente rectas.

Parecía importante.
Entonces, ¿Por que no se atrevía a abrirla?

Miraba el sello fijamente.
Era distinto a los que se usaban en su zona,
bonito, con dos mariposas entrelazadas.
Le gustaba ese sello.
Si abría la carta, cogería el sello para guardarlo.
Pero también tenía algo que le invitaba a dejar la carta sobre el frio banco de marmol,
y correr.

"Venga, que tu puedes. Si fuera algo malo habría lagrimas sobre las letras"

Animado, abrió la carta, y ante él aparecieron dos papeles de gran calidad.
Uno con un centenar de palabras.
Otro con breves indicaciones.

Cogió las cientos de palabras acumuladas en un papel de apariencia oficial.
Había sido reclutado.
En tres palabras se resumía todo.
Las indicaciones le gritaban que corriera en direccion contraria.

Ahora sí había lágrimas sobre las letras.

a través de un vaso

La miró a traves del vaso de agua.
Viendola tan deformada y borrosa que apenas parecía ella.
Forzando la vista para poder diferenciar la cabeza del cuerpo.
Quizá la culpa era del vaso,
uno de esos vasos desparejados y descascarillados de la casa del pueblo.
Pero no, no era el vaso lo que importaba,
ni su mirada forzada a través del cristal y el líquido,
que deformaba su ojo hasta la inmensidad.
Era ella.

La eterna enemiga, una chica.
Una de esas presumidas y arrogantes chicas de su cole.
Y ahora luchaba de nuevo.
Pero no contra ella, sino por su culpa.

Estirar el brazo y cogerla de la mano.
Estaba siendo el movimiento más dificil de su vida.

Tumbado sobre su brazo apoyado en la mesa,
moviendo el vaso para hacer cambiar la forma de verla.
Y aun así, Le gustaba.