Miraba por encima del periódico,
sin fijarse en nada.
Hacía tiempo que su mirada iba más allá de la farola de la esquina,
de la luz intermitente del semáforo,
que parecía que jamás volvería a permitir el paso de los coches.
Miraba sin mirar por donde habían pasado unos pasos,
que no se había atrevido a mirar directamente,
sino entre miradas fugaces entre titulares.
"Comienza la guerra", sus piernas.
"Economía en recuperación", un paso adelantando al anterior.
Pero aquellos pasos habían pasado la farola de la esquina,
deteniendo a su dueña frente a las mejores tiendas,
avanzando a prisa hacia el semáforo,
que retenía coches aburridos,
y pasando más allá de la plaza,
girando hacia donde una simple mirada no llegaba.
Durante un momento apenas se percató de ello,
del periódico sobre su mesa,
de su mano agarrando el vaso,
y del sabor del licor en sus labios.
Seguía mirando a donde ya no podía ver.
