Poesías sin rima ni verso, cuentos para niños que no son para niños, ideas frustradas, y gritos silenciosos.

Saturday 13 September 2014

Mecanografía

A veces escribía cartas, 
cartas personales, 
pero que le distanciaban del mundo. 
Cartas que si hubiera escrito de su puño y letra, 
habrían expresado mil veces más sus letras. 

Cartas escritas en una máquina de escribir, 
pulsando con más fuerza de la necesaria en las "m", 
que tendía a atascarse, y a arruinar el mensaje. 
Y aun así las ideas fluían, 
y se despertaban con cada agudo "ding" del final de línea, 
con sus pequeñas "m" en cursiva, movidas. 

Escribía cartas, no novelas o cuentos. 
Escribía a personas reales y para personas reales. 
Papeles cuyo destino era volar hacia otras personas, 
con sus "m" desajustadas, para entregar aquellos mensajes, 
aquellas ideas que volaban por su mente. 

Pero esos mensajes de letras torcidas,
con carácter, que ponían a prueba su paciencia, 
no volaban raudos en busca de las personas reales para las que estaban destinados. 
Simplemente, se amontonaban, muy juntos. 






Thursday 4 September 2014

"Mamá, yo quiero viajar"

En su caso no hubo un "mamá, quiero ser artista".
No disfrutaba en escenarios,
ni siendo el foco de atención.

Disfrutaba de pequeños placeres,
de ser pequeña.
Del cambio de gente,
de las conversaciones con desconocidos,
que desaparecerían en unas pocas horas.
De las sonrisas,
y de las bienvenidas.
De la sonrisa de aquel al que esperaban.

Disfrutaba de las idas y venidas.
De los choques culturales.
Y de los choques de maletas.
Del hacer y deshacer.

Del cambio continuo.
Del no bajar nunca del avión.
O del tren.

Disfrutaba de amanecer en la playa,
y anochecer en la montaña.

Porque en su caso no hubo un "mamá, quiero ser artista",
hubo un "Mamá, yo quiero viajar".