búsqueda

Paseaba por aquella calle, buscando el bar humeante del que tanto le habían hablado.
Estaba tan perdido como está aquel que se pierde entre las líneas de sus propias manos.

Veía ventanas con luz, figuras que se movían al otro lado de la cortina.
Nadie solía pasear en solitario a aquellas horas.

Buscó de nuevo en sus bolsillos aquel trozo de papel con un nombre y una dirección escrita a lápiz. Según el papel estaba cerca.

Pero había un punto que le distraía. Una puerta abierta.
Si sus cálculos no se equivocaban, y podía presumir de que no pasaba muy a menudo,
estaba justo detrás del teatro.

Miradas furtivas a ambos lados de la calle antes de acercarse. Se sentía como un ladrón, como si al acercarse a oír los ensayos estuviera robando parte del arte.

No parecía haber nadie.
Solo cientos de marionetas viejas colgadas de percheros más viejos aún.
Y rollos con decorados de obras pasadas de moda.
Y un tocado de plumas tan cubierto de polvo que apenas se apreciaba su color.

No encontró a nadie que le impidiera avanzar en sus primeros pasos por aquel lugar.
Solo unos minutos más tarde se dio cuenta de que no estaba solo en el teatro.
Una gran voz, potente, interpretando a algún clásico del teatro.

Una voz que daba la vida al teatro.
Los aplausos encerrados en las butacas, las marionetas ciegas y abandonadas.
Un actor solo.

Y salió del teatro. Fascinado. Aterrado de tanta vida abandonada. Cansado de sentirse un ladrón.

Siguió buscando ese bar con olor a tabaco quemado.

piratas

Dos o tres feas cicatrices marcaban  su rostro.
Sus ojos miraban fijamente a un punto perdido del horizonte,
mientras sus manos tanteaban suavemente la madera,
buscando alguna muesca, algún daño.
A su cintura una espada que había perdido su brillo años atrás,
un catalejo ciego, y una bolsa con monedas anticuadas.
Vivía con cientos de manias.
Dejes de quien no ha pisado tierra en mucho tiempo.

Era el último de los suyos,
el último de los bucaneros.
Había pertenecido a nadie, excepto a sí mismo.
Pero alguien parecía pretender apoderarse de él.
Miraba al mar que había sido su vida.
Un mar limpio de barcos en el horizonte.
Y sin embargo, le atacaban.

Tosió, agarrandose con fuerza el pecho,
temiendo que se le escapara la vida si no la sujetaba bien.
Pero algo dentro de él sabía que no sería ese día.
Vería amanecer de nuevo.
Tenía suerte.



http://www.youtube.com/watch?v=e_F_ppp7Ark&feature=related

Futuro

Había soñado con tantas cosas...
que apenas recordaba la mitad.
Primero quiso ser veterinaria,
y después, astronauta,
luego buscadora de pepitas de oro en un río del oeste,
más adelante quiso ser médico,
pero acabó descubriendo que la sangre hacía que cayera desmayada.
Luego quiso ser maestra, hasta que se enteró de que odiaba a los niños.
También quiso ser periodista, pero no de los que escriben en periódicos,
de los que cubren las noticias de corresponsales en cualquier parte.
Luego quiso ser voluntaria para ayudar en países de África,
y tuvo que cambiar de idea por que no tenía los estudios necesarios.
Pensó en ser arquitecta, pero no la gustaban las matemáticas.
Pensó en dedicarse a la fotografía, y su arte no triunfaba.

Había soñado cientos de cosas antes de decidir dar el paso que escribiría su futuro.
Antes de decidir que no la importaba que sus fotografías no fueran buenas,
que nunca diseñaría la casa de sus hijos,
que no cambiaría el mundo,
que no daría la noticia de la paz en aquel país ensangrentado,
ni sería capaz de educar a un premio nobel,
ni salvaría vidas más allá de donar sangre de vez en cuando,
no sacaría para vivir buscando pepitas de oro,
y su vértigo dificultaba el ser astronauta.
No dedicaría su vida a la veterinaria tampoco.

No sería cientos de cosas, pero sería una.
Y salvaría el mundo a su manera..

columpio

Estaba tirada en la arena.
Viendo como una niña más allá trataba de hacer un castillo, con poco exito.
Tumbada, viendo los arboles que rodeaban el parque retorcerse,
mover sus ramas con el viento.

Se tapaba los ojos cuando el columpio sobre su cabeza se movía como loco, revolucionandose.
Sabía que no podía alcanzarla,
que se mantendría a la distancia suficiente sobre su cabeza,
pero no podía evitar taparse los ojos.
Y pedir a gritos silenciosos que ese columpio no cayera sobre ella.

Fotografía Original de Leonardo Needham

Estaba alli por gusto.
Era una nueva forma de ver el mundo.
Desde abajo, y no desde su metro y poco de altura.

Así veía de otra forma a los pájaros,
y a la mariquita que hacía poco había paseado por su nariz,
y que se esforzaba ahora por subir por la brillante cadena del columpio.

idiota

-  No te mereces ni el oxígeno que respiras.
- Bien, haré la fotosíntesis.
- Haz el favor y desaparece, o muerete. Preferiblemente lo segundo.

No comprendía que ella no lo quería en su vida.
Que era un recuerdo del pasado, de un pasado olvidado, de un pasado oscuro.
O simplemente del pasado.
No asimilaba la idea del dolor que causaba cada una de sus palabras.
Como cortes en una piel ya curada de miles de heridas pasadas.

amapola

Brillos dorados a su alrededor,
cambiando los tonos verdes y reflejando el sol.
Sin embargo no era ese dorado el que más le llamaba la atencion.
Había algo en el centro de ese campo que era distinto.
Rojo. Una amapola solitaria.
Mecida por el viento, haciendo que la pequeña amapola,
en su movimiento pareciera ser muchas más.
Atrayendo las miradas.

Fotografía por Rebeca Rodriguez

lineas

"It is a truth universally acknowledged, that a single man in possession of a good fortune, must be in want of a wife. " J. Austen, pride and prejudice

Apenas podía leer más de aquellas líneas, trataba de pensar.
Sabía a lo que le recordaba aquella frase,
el comienzo de aquel libro.
Pero no había sido intencionado.
Era el primer libro que se había caido de la estantería.

Estanterías repletas de libros, en todos los idiomas,
de todos los autores.
Libros que la habían llamado en algún sitio,como una suave voz.

zapatillas

Lo había visto en varias películas de las que veían sus hijos,
unas zapatillas colgadas de un cable.

No entendía por qué aparecían allí,
¿Alguien juega a ser acrobata sobre los tendidos electricos?
¿Alguien gasta bromas a otro alguien?
(Pobre, ese segundo alguien, que tendría que olver a casa descalzo)

Pero ahora, sin planearlo, encontraba unos zapatos en las mismas condiciones.
En el medio de la nada.
Perdidos.

memories

There were, kept in that old and wasted box, the echos of the first date.
Sounding in her hears.
Walks by the old path to the fields,
theatre every thursday night,
meet in a café in the corner between their work places.

Was just a light wind, a sigh,
a murmur which passed next to her.
So next that she felt that he was holding her cold hand.
It was so light, and even like that, she felt it.

The next step in the rain, did never happened.
She stopped there,
where she had felt him.
It had passed twenty years since the moment he left her.
And she did not want to be alone, again.

arder

Ardía.
Aquel granero que permanecía en su memoria,
ardía frente a sus ojos y ante los de todos los que se habían congregado allí.
No esperaban nada, ni a nadie.
Solamente observaban cómo las llamas consumían las rojas paredes de madera.


El humo, llevado y zarandeado por el viento reflejaba todo.
Todo lo que había ocurrido, todo lo que no había llegado a ocurrir.
Secretos, miradas, caricias compartidas por los que observan su final.

Sus tablones nunca habían sido ni tan silenciosos ni tan ásperos como en ese momento.
Ardía.
Quemando recuerdos.
Quemando principios y finales de noches de desconocidos.