Abuelas

Era la imagen que tenían de ella, 

unas gafas medio caídas, 

que no se sabía si eran así, 

o es que se deslizaban por su fina nariz.

Aunque siempre sujetas con un lazo, 

para no romperlas, 

por si daba la casualidad de que caían.

Aunque no todos se acordaban de sus gafas. 

Otros se acordaban de sus manos, 

arrugadas y viejecitas, 

pero que hacían ganchillo como ningunas, 

a una velocidad primorosa.

Hacían y deshacían. 

Acababa la manta y la desacababa, 

y hacía siete bufandas. 

Y un jersey. 

Para su nieto. 

Las otras abuelas, 

de su misma condición,

de viejecitas y arrugadas, 

(porque sino no son abuelas)

la recordaban por apañada y mañosa, 

por que las ponía los rulos, 

o porque las había hecho unas cortinas.

Pero su nieto se acordaba de ella, 

no por sus gafas, ni sus manos, 

ni por lo maja y primorosa que ella era, 

sino por su jersey, 

que le vino grande seis años,

y que cuando se lo puso, Picaba.