Ni tan siquiera seguía las lineas de su maltratado boceto.
Sacó el papel de su bolsillo trasero,
él lo llamaba papel, pero había sido una servilleta,
único papel a mano cuando le visitaron las musas.
Pero eso no era lo importante,
NO se parecía.
No reflejaba lo que el quería expresar.
No funcionaba.
Y entonces, sin previo aviso, empezó a bailar.
Bailaba al ritmo de ninguna música.
Empezaba el tercer giro de esa coreografía improvisada,
y mirando de nuevo el lienzo,
frunció las cejas para acabar cogiendo un pincel y dar la última pincelada.
Repentinamente, todo volvía a tener sentido.
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