soldado

Sus ideas cambiaban con el viento, 

que era quien atraía el titilar de las monedas a sus oídos. 

Era un guerrero sin orgullo, 

sin patria por la que luchar. 

Sólo por dinero. En ocasiones por comida, 

en ocasiones gratis, 

pero solo en alguna de las muchas peleas de bar, 

en las que la lluvia de vasos y jarras es inevitable, 

y unos buenos nudillos sirven de escudo, 

espada y yelmo. 

Era un mercenario.

Peleaba guerras que no eran las suyas, 

ni de su incumbencia o interés. 

Peleaba sabiendo cómo su brazo podía romper el de otro, 

o cómo evitar un golpe que quizá fuera el último, 

no importaba saber la causa o la consecuencia. 

La verdad o la mentira. 

Solo su pago. 

Oscilante como una veleta, 

vendiéndose al mejor postor. 

grito

Dibujaba elementos incongruentes, 
sin forma ni base.
simplemente veía como la tinta fluía 
y pensaba. 


Pensaba en las cientos de cosas que la asustaban,
en las que la apetecían.
Una línea por cada pensamiento, 
remarcandolas mucho. 


Añadiendo nuevos pensamientos a los muchos que ya tenía. 
Sintiendo sus rodillas temblar del miedo, 
o de la necesidad de llorar.


Y cogió el pincel, partiendo la madera, 
lanzando los pedazos a la esquina.
Deseando poder agarrarle del cuello de la camisa,
acercarle, 
y gritar hasta sentirse vacía. 

golpes

Mazazo a mazazo,
golpe tras golpe,
fue construyendo su mundo mejor.
Su mundo, menos específicamente.
Un mundo de temor,
de falsos respetos, de miradas furtivas,
de risas reprimidas.

Mientras tanto un niño ponía unas rodilleras nuevas,
caería otras cincuenta veces,
tropezaría con la misma piedra,
volvería a caerse del árbol,
y se reiría sin temores innecesarios.