caminos

Mordió con fuerza su merienda,
pan casero con un trocito de chocolate.
Solo por esas meriendas merecía la pena el paseo.
El camino hasta la huerta, un sendero estrecho,
apenas tenía sombra que la cubriera del fuerte sol de Julio.

Fotografía de Estefanía Agüero Merino, más en

http://www.flickr.com/photos/smilefor-thecamera

Decidió explorar los campos cercanos, dorados y verdes,
amarillos y negros.
Se sentía rodeada por aquellas altas espigas.
Se sentía muy pequeña, como un pequeño ratoncillo en una gran ciudad.

No muy lejos, la abuela revisaba la huerta.

reto 1

Pensaba en cientos de cosas, en cientos.
En el color de las nubes,
en el sol cayendo sobre el agua de la fuente de la plaza,
y en aquellos chiquillos corriendo por los jardines.

Brillante rojo sobre el resto de colores,
sobre el verde, sobre la remolacha, sobre la blanca sal.
La distraccion le pasó factura.
Pero no puedo evitar fijarse en el color de su sangre sobre el resto de colores.

Con cuidado se curó la herida,
y siguió pensando en el mundo que había más allá de su cocina

y entonces, se puso a bailar

No era lo que había planeado.
Ni tan siquiera seguía las lineas de su maltratado boceto.
Sacó el papel de su bolsillo trasero,
él lo llamaba papel, pero había sido una servilleta,
único papel a mano cuando le visitaron las musas.
Pero eso no era lo importante,
NO se parecía.
No reflejaba lo que el quería expresar.
No funcionaba.

Y entonces, sin previo aviso, empezó a bailar.
Bailaba al ritmo de ninguna música.

Empezaba el tercer giro de esa coreografía improvisada,
y mirando de nuevo el lienzo,
frunció las cejas para acabar cogiendo un pincel y dar la última pincelada.
Repentinamente, todo volvía a tener sentido.

foto

Era una foto realmente vieja.
Había pasado más de 20 años enterrada en su cartera,
y apenas recordaba a aquella persona que aparecía junto a él.
Ambos sonreían, pero no sabía el por qué lo hacían.
No sabía en qué fotomatón se había tomado la fotografía,
pero sonreían, y se abrazaban.

Apenas recordaba la mitad de su vida,
pero había algo en ese hoyuelo que le recordaba a algo.
El pestañeo era más lento,
un giro de cabeza, pendiente del sueño.
Y ver un hoyuelo en una sonrisa.

despertar

Había despertado en una cama desconocida, o al menos eso parecía a primera vista.
Una cama demasiado grande para uno, y en el lado opuesto, frío.
Recuerdos vagos de hechos vagos afectados por alcohol, y burbujas.

En el suelo sus tacones, posando desordenados, naturales.
Su ropa trazando formas nunca vistas antes, desafiando sus recuerdos.

Una habitación desconocida, pero ningún desconocido en ella.

Recogió su vestido y fue hacia la ventana calculando sus movimientos.
Tomando decisiones y ordenando prioridades.
Para empezar: Vestirse

gritaré

Algún día gritaré todo aquello que no quereis oir.
Gritaré tan alto que temblarán las nubes y llorarán las montañas.
Y os dolerá, por que será la verdad.

Vidas

Soñar con otras vidas, con vidas que no te pertenecen.
Con vidas completamente distintas a la realidad.
Vidas que corren en líneas que solo se unen con la vida real en un solo punto.
Vidas que acaban con la propia vida, o con el cambio de ella.
Soñar que eres una princesa, o una chica normal.
Soñar que vuelas, o que eres invisible.
Soñar que vives otra vida.
Como una máscara que le pones a aquello que no te gusta.
Ocultando las partes malas, aislandote en ese sueño.

sueños

"Sueños que caen como pequeñas plumas doradas de un ligero pájaro cantor,
cuando caen sobre un manto de flores.
O sueños que chocan contra el asfalto.
Igualando a aquel pequeño gorrión que no aprende a volar.

El despertarse de aquellos sueños.
La sensación de realizar un viaje astral en cada movimiento en esos frágiles sueños.
Conociendo nuevos mundos con un solo giro de cabeza"

"¿No es como andar por encima de las nubes?"

Una sonrisa que acepta cualquier opción.

Esa Chica

Esa chica estúpida que llora y añora unos brazos, que se refleja en mi espejo.

Esa chica cuya cara esta dominada por el rimmel que corre por sus mejillas, imparable.

Sin dudar, una gota salada, única, se posa en una de las comisuras de su boca.

Una gota negra, sucia corriendo por sus mejillas, y colándose en su boca.

Continúa deslizándose por su cara, hasta que una mano, sin ningún tipo de cariño la arranca de su camino.

Esa chica cuya mirada, y pensamiento, vagan por mundos lejanos, llenos de letras.

Esa chica que se refleja en mi espejo.

playas

Voy caminando por la orilla de una playa desierta,
marcando mis pies en la húmeda arena,
marcandolos fuerte para que el agua no los borre.
Dejo los zapatos en una pequeña duna fria y fina,
y me siento a observar cómo las nubes se deslizan hacia el borde del mar.

Aquella linea en la que el sol hace equilibrios cada tarde,
cuando se acerca la noche,
como en un espectáculo circense en el que la actuación es distinta cada tarde.
Aquella línea donde se pierden los barcos al atardecer,
y hacia donde huyen los peces de la orilla.

Sin darme cuenta, la marea ha subido,
y arrastra parte de mi vestido con su retroceso,
dibujando lineas de arena en los pliegues al retirarse.

Apenas quedan nubes a las que observar antes de que llegue el alba,
los ruidos y la vida.
Vuelvo a hundir mis pies en el agua, llegando casi hasta mis rodillas.
Un par de pequeños peces se acercan a mi curiosos,
no son de esos de pecera,
de los que temen una mirada, o a un rayo de sol.
Juegan con mis pies inmóviles.

Con el alba todo despierta, la playa deja de estar desierta,
y mis peces se espantan.

Tras una noche acompañando a las nubes a su descanso,
me retiro.