Mecanografía

A veces escribía cartas, 

cartas personales, 

pero que le distanciaban del mundo. 

Cartas que si hubiera escrito de su puño y letra, 

habrían expresado mil veces más sus letras. 

Cartas escritas en una máquina de escribir, 

pulsando con más fuerza de la necesaria en las "m", 

que tendía a atascarse, y a arruinar el mensaje. 

Y aun así las ideas fluían, 

y se despertaban con cada agudo "ding" del final de línea, 

con sus pequeñas "m" en cursiva, movidas. 

Escribía cartas, no novelas o cuentos. 

Escribía a personas reales y para personas reales. 

Papeles cuyo destino era volar hacia otras personas, 

con sus "m" desajustadas, para entregar aquellos mensajes, 

aquellas ideas que volaban por su mente. 

Pero esos mensajes de letras torcidas,

con carácter, que ponían a prueba su paciencia, 

no volaban raudos en busca de las personas reales para las que estaban destinados. 

Simplemente, se amontonaban, muy juntos. 

because

When you have so many thoughts on your mind, 
so many things you would like to say, 
but you don't say at all. 
Because you do not find the words, 
or because you do not find the bravery. 
Or because of both. 

Because sometimes you do not know how to say things, 
just because you do not know to whom. 

Because sometimes things make you change your mind. 

Because, because because... 

Because I have no message to deliver, 
and I look like a idiculous post-man. 
Because a postman without messages is nothing. 

espera

Esperas,
esperas que desesperan,
que llevan a la locura,
que amargan el mejor día.

Esperas que llevan al olvido,
olvidos que llegan solo por las esperas.

Como aquellas mujeres que se daban a la locura,
aunque solo porque habían estado pendientes de la espera.
Aquellas mujeres que se olvidaban de olvidar,
que solo sabían esperar.
Y desesperaban.

Sentadas en un banco,
junto a una barandilla,
esperando por quien nunca volvería.

Aunque con los halos blancos de las películas
con la vida sin color del tiempo pasado,
cambian las cosas,
cambia el punto de vista.

dolor

Le dolían los dedos de cruzarlos, 
le dolían los ojos de llorar. 

LLoraba por la suerte, la suya y la ajena. 
Por la buena y por la mala. 
Lágrimas de alegría, y de tristeza. 
Y alguna lágrima por llorar. 

Pero seguía cruzando los dedos, 
llorando de alegría, 
y llorando para acompañar las tristezas. 

Porque para ella, las lágrimas expulsaban la tristeza. 
Porque sola, no se va nunca. 

Noria

Con un algodón de azúcar en una mano, 

y una pequeña ficha amarilla en la otra. 

Esperaba. Ansiosa. 

Jugando con el pelo, 

moviendo la falda, 

toqueteando el azúcar.

Se acercaba su turno. Su momento. 

Se sentó en el asiento que imitaba el cuero.

El mecanismo empezó a funcionar.

Poleas.  Engranajes.

Tuercas y tornillos. 

Las luces de la feria quedaron a sus pies. 

Miró asombrada el pequeño circo, 

la pequeña tómbola.

Una vuelta. 

Más abajo veía parejas unirse, 

y separarse. 

A veces volver a unirse.

Una vuelta más. 

Y ella empezó a sentirse pequeña también. 

"Las vueltas que da la noria a la que llamamos vida"

"Las vueltas que da la vida a la que llamamos noria"

Contraluz

Una sábana.

Una lamparita. 

Paciencia.

Ganas de asombrar. 

Dos tipos de personas, 

a dos lados de la sábana. 

Niños, deseando ver la función.

Ella, deseando empezarla. 

Una función a contraluz, 

alejada de la realidad, 

planteando sólo aquellas sombras que deseaba. 

La luz resaltaría lo importante, 

como un árbol al atardecer. 

Cuando el árbol se ve en sombras, 

con la luz por detrás. 

Pompas de Jabón

Todos decían que perdería el interés, 

que en algún momento se acabaría, 

o se cansaría. 

Pero ella seguía haciendo pompas, 

pequeñas y grandes pompas de jabón.

Y después, dejaba el pompero en el suelo, 

corría, e intentaba romperlas. 

Ella las había creado, 

ella tenía derecho a romperlas. 

Y volvía a soplar, 

creando numerosas pompas de jabón, 

que se alineaban y caían. 

Que eran de distinto color. 

Roja. Verde. Rosa. 

"Mira Mamá, esta es Marte" 



Imagen : http://9gag.com/gag/5359400

leaving

Then she left, 

with no answers, 

she had not to have them. 

Answers to questions 

that nobody had asked. 

But with a couple of ideas in her mind.

Ideas that could have been 

the answers to many questions. 

Would be poetic adding tears to her face, 

but there were not. 

There are no metaphors in this story, 

as there was no space for tears. 

She left. 

And that was all. 

dormir

Dormía, 

con la espalda al aire. 

Pies calientes. 

Piernas calientes. 

Tripa caliente, 

a veces, algún pensamiento caliente. 

Pero en ese caso solo dormía, 

dormía solo, 

que no es lo mismo. 

Dormía solo, 

como empezaba a ser costumbre.