Errores

Habría anotado todos y cada uno de sus errores.
Sabía que no era necesario,
porque los recordaba a la perfección.
Los errores, y las consecuencias.

Pero los habría anotado para que ayudaran a otros.
Para que otros supieran con qué piedra no tropezar,
sobre qué tronco no subirse,
sobre qué hielo no deslizarse.

Aunque entonces nadie cosería rodilleras,
nadie firmaría escayolas.

Así que permitía que los errores se acumularan,
que se quedaran en el olvido,
que los demás también cayeran del tronco,
y aprendieran a columpiarse la siguiente vez.

movies

Sometimes a movie is ended,

But not finished.

The characters get lost in a colourless background,

They do not get a closure for their history,

For their lives.

Like a courtain dropped,

Heavy, over the last interpreter in the orchestra.

He is still alive, 

vibrating. 

But is considered ended.

And the crowd stands up, and claps,

And murmurs fill the room,

Not letting the partiture to end the story.

The story of the music. 

ella

Nunca andó con un libro en la cabeza,
ni trató de perfeccionar sus maneras,
ni dejó de morderse las uñas,
ni de gritar.

Jamás trató de ocultar imperfecciones,
ni cubrió disgustos o malas caras, y
no ocultó su indignación detrás de formalidades.

Nunca trató de ser perfecta,
disfrutaba de caídas,
y de sus uñas mordidas,
de sus labios agrietados,
de sus garabatos en la mano.

Disfrutaba de pasar desapercibida,
y aun así ser diferente.
De ser común a la vista,
y de ocultar cientos de manías,
juegos e historias.

create history

"How to create a history:

Find an image that make you want to write. 

and then, create the history of the image. "

A lion. It was just a lion. 

He wanted to write about the lion, 

about how fierce he looked, 

and how, even being fierce was alone. 

But he could not do it. 

Because the words where there. 

And his writing seemed like a eiht-year-old school writing. 

Pathetic, lame, poor. 

Because probably those weren't the words, 

or maybe that was not the moment, 

or maybe it was not the image.

Yes, it was the image. 

He did not want to create the history of the lion, 

the fierce but lonely lion, 

because that lion already had a history. 

Each mark in his fur, every lighter line, 

was part of his history. 

And his words were not necessary. 

Because the history was already written, 

not in paper with ink, 

but in skin, with blood. 

Present, Perfect, Continues

That day she couldn't close her eyes. 

She couldn't, because memories came into her.

She couldn´t forget a phone call, 

and time had passed since then. 

But the ring tone, 

changed a thousand times since then, 

sounded the same. 

In all of her dreams. 

Movimiento

No tenía gran cosa en la que pensar. 
En realidad, La idea no salía de su cabeza.
Una imagen estampada en su recuerdo. 
Unas palabras que no se borrarían tan fácilmente. 

Movimiento. Mucho movimiento. 
Y mucha gente. 
Mucha gente que se agolpaba frente a él, murmurando cosas inteligibles. 
O que simplemente no le importaban. 
Porque todo estaba pasando de forma mecánica.
Sin tiempo. 

Movimiento. Mucho Movimiento. 
Y de repente, no había gente. 
Silencio. 

Y de nuevo, una imagen en su cabeza.
Unas palabras que resonarían en su memoria.
Y una lágrima.
Y muchas más. 

(Sin movimiento. Sin gente) 

messages

What happens when a message has been forgotten?

when all the words and voices have been eliminated.

When all the claims for help, 

all the fears are written down in a paper, 

that gets lost and never seen again. 

What happens with all those letters that never reached their destination?

What happens with all those messages in a bottle stranded in the sand?

Did all those lovers met where they arranged?

Did those castaways find their way back home?

because

When you have so many thoughts on your mind, 
so many things you would like to say, 
but you don't say at all. 
Because you do not find the words, 
or because you do not find the bravery. 
Or because of both. 

Because sometimes you do not know how to say things, 
just because you do not know to whom. 

Because sometimes things make you change your mind. 

Because, because because... 

Because I have no message to deliver, 
and I look like a idiculous post-man. 
Because a postman without messages is nothing. 

espera

Esperas,
esperas que desesperan,
que llevan a la locura,
que amargan el mejor día.

Esperas que llevan al olvido,
olvidos que llegan solo por las esperas.

Como aquellas mujeres que se daban a la locura,
aunque solo porque habían estado pendientes de la espera.
Aquellas mujeres que se olvidaban de olvidar,
que solo sabían esperar.
Y desesperaban.

Sentadas en un banco,
junto a una barandilla,
esperando por quien nunca volvería.

Aunque con los halos blancos de las películas
con la vida sin color del tiempo pasado,
cambian las cosas,
cambia el punto de vista.

dolor

Le dolían los dedos de cruzarlos, 
le dolían los ojos de llorar. 

LLoraba por la suerte, la suya y la ajena. 
Por la buena y por la mala. 
Lágrimas de alegría, y de tristeza. 
Y alguna lágrima por llorar. 

Pero seguía cruzando los dedos, 
llorando de alegría, 
y llorando para acompañar las tristezas. 

Porque para ella, las lágrimas expulsaban la tristeza. 
Porque sola, no se va nunca. 

despedida

Se despedía de todo,
pero no con lágrimas,
bueno, unas pocas.

Pero iba a empezar de nuevo,
iba a ser muy feliz,
mucho más de lo que lo había sido en aquella ciudad.
O eso se decía a sí misma.
sentada en los viejos asientos de cuero del tren,
mientras agitaba la mano.

No veía exactamente donde estaban,
ni sus padres, ni el resto de su familia,
ni las chicas que se habían acercado a despedirse.
Asique sonreía, y seguía agitando la mano.

Cuando el tren se puso en marcha,
con su ruido, su suciedad, y sus manchas negras,
imitó a la mujer que estaba junto a ella.

Sacó un pañuelo del bolsillo,
y lo agitó por la ventana.

Poco después, el pañuelo tenía manchas de carbón.
Y aun así olía a la colonia de su amiga.

Y entonces lloró de verdad.

Silencio

Callarse las cosas no es bueno, 
no es sano.
Produce insomnio.
Y por ende, es cansado. 

Sin embargo, decir las cosas, 
tampoco es bueno. 
No todo el mundo está preparado. 
Muchas cosas son demasiado duras para algunos.
Algunas cosas son muy duras para muchos. 

Mientras tanto, 
cienos de personas no duermen, 
por callarse cosas.
Quizá crearan alguna guerra, 
o quizá, simplemente, no cambiara nada.

Por que de cambios va la cosa. 

Desnuda

Estaba desnuda,
delante de un espejo que no le decía nada.
Enfrentandose a sí misma,
viendo sus cambios,
y lo que se había quedado igual.

Viendo cómo sus ojos seguían siendo los mismos,
pero no.
Aunque no podía identificar el cambio.

No podía juzgarse,
necesitaba otros ojos.
Unos nuevos, ajenos,
que no estuvieran contaminados por sus ideas,
por sus obsesiones.

Pero no tenía esos otros ojos,
y los suyos estaban cada vez más grandes,
sobre unos pómulos cada vez menos presentes.

puppets

What to think if your mind is gone?

Having your mind or thoughts far, 

In somewhere where it can not be reached, 

far from the physical you. 

But, How to think?

How to think of having far your mind, 

if it is indeed, far?

Can we think without our minds?

Being an empty head, 

a living skull. 

A living puppet. 

Having wishes of thoughts 

you are unable to produce. 

But without pain.

All this, having your mind far from you. 

Cambios

Porque las máscaras, al final de la noche,

 pierden su sentido y los hombres lloran. 

La publicidad se acaba mojando, 

y la reina del baile, arrugándose. 

Los papeles se amarillean, 

y las letras incluso se pierden. 

Aunque duren más que las palabras, 

más que los sentimientos, 

más que las caricias y afectos. 

El fuego consume la madera, 

y el papel, 

y la mirada, si pudiera. 

Arrogante

A veces prefiero ahorrarme las florituras, a veces hablo claro. Que no alto.
Porque no por gritar más te van a escuchar más.
Ni por saltar más alto vas a ser mas alto.
Pero hablo claro, cuando hablo. 
Porque aunque no te lo creas, callo muchas cosas. Cosas que opino, y cosas que simplemente escucho.
Porque escuchar tiene mucho valor. 
Igual que acompañar, soportar, y no dejar caer. 

Porque me guardo mucho, lo acumulo. 
Como las hojas en las aceras en Otoño. Hasta que alguien las barre.
En la calle es un señor con escoba, en la realidad, lo llaman amigo. 
Pero me estoy yendo a metáforas. 

Me gustaría hacerte dos cosas, aparte de las muchas que te gritaría en la cara.
Pero lo llaman educación. 
La primera, partirte la cara. Aun sabiendo lo dura que está la arrogancia, lo frío que es el odio, y lo odiosa que sería tu mirada. 
La segunda, abrirte los ojos. Sí, después de partirte la cara. 
Abrir los ojos debería ser un premio cuando te des cuenta de lo que está pasando. 

Me he dejado de calmados momentos, de palabras bonitas. 
No por mi. Y mucho menos por ti. 
Porque el valor no se mantiene por que sí. 
Hay que esforzarse. 

escuchar

Sabía que no la escuchaban, 

hacía rato que su voz se perdía, 

no llegaba a quienes estaban frente a ella. 

O llegaba, e ignoraban sus palabras.

Tenía carácter, 

aunque quizá no el apropiado. 

No el que su audiencia quería. 

No el aplomo de un soldado, 

ni la paciencia de una santa. 

Nunca había considerado su carácter, 

genuino, como un punto débil. 

Gustaba de la perfección, 

y de los lápices afilados. 

Y de que se prestara atención a lo que decía. 

Pero nadie la escuchaba. 

Y quería patalear. 

Pasado

Todo era fácil cuando había olvidado, 

cuando se acercaba al borde del abismo, 

pero no recordaba el miedo. 

Cuando se dejaba caer en la butaca, 

bien mullida de cojines. 

Hasta que encontró el detonador. 

Y todo estalló en mil pedazos. 

Porque era una falsa calma, 

un olvido fingido. 

Porque hay cosas que no se olvidan, 

y el pasado es un ser puñetero, 

que se agarra y no se va. 

Y cuando se va, 

deja el camino abierto para poder volver. 

Mundo

Todos sabemos cómo cambiar el mundo. 

No hace falta ser un gran revolucionario, 

armado de bandera y eslogan, 

porque no es el mundo con montañas y ríos y mares, 

con sus océanos y sus cosas, el que hay que cambiar. 

El que sabemos cambiar. 

Es nuestro mundo.

El que tiene las cosas que nos callamos, 

las que decimos, y las que gritamos. 

Tiene las formas en que miramos, 

o en que dedicamos un "hola". 

Como si tuviéramos cientos de "holas" almacenados, 

menuda locura. Almacenar. 

No es un trastero, 

porque en un trastero, lo que guardas coge polvo. 

Y hay cosas que se pasan de fecha. 

Y luego no valen. 

(Además, en los trasteros se guardan trastos, 

y los "hola" son demasiado preciados)

vueltas

Qué es peor, 
¿Lo que tememos que pase, 
o lo que realmente pasa?

Cuando dejas ir a tu cabeza, 
y se te revuelve el estómago, 
mareado. 

Oí a una viejecita decir 
"es que la cabeza corre más que las piernas". 
Fue hace mucho tiempo, 
hace muchas vueltas de cabeza.