Periódico

Miraba por encima del periódico, 
sin fijarse en nada.
Hacía tiempo que su mirada iba más allá de la farola de la esquina, 
de la luz intermitente del semáforo,
que parecía que jamás volvería a permitir el paso de los coches. 

Miraba sin mirar por donde habían pasado unos pasos, 
que no se había atrevido a mirar directamente, 
sino entre miradas fugaces entre titulares. 
"Comienza la guerra", sus piernas. 
"Economía en recuperación", un paso adelantando al anterior.

Pero aquellos pasos habían pasado la farola de la esquina, 
deteniendo a su dueña frente a las mejores tiendas, 
avanzando a prisa hacia el semáforo, 
que retenía coches aburridos, 
y pasando más allá de la plaza, 
girando hacia donde una simple mirada no llegaba. 

Durante un momento apenas se percató de ello, 
del periódico sobre su mesa, 
de su mano agarrando el vaso, 
y del sabor del licor en sus labios. 
Seguía mirando a donde ya no podía ver. 

San Valentin

En su primer San Valentín no tenían ni diez años, 

no estaban juntos, y ni tan siquiera sabían que era fiesta. 

Se veía venir la imposibilidad de separarlos, 

y jamás habían estado tan unidos. 

La mirada en sus ojos lo decía todo. 

Las sonrisas desdentadas, y las marcas en sus caras, 

hablaban más que las palabras. 

Muchas de sus palabras no estaban en el diccionario. 

Pero tenían su propio diccionario, 

su propio libro de protocolo entre ellos. 

Escrito en hoyuelos, en sonrisas, lágrimas y peleas. 

Y pasaron casi veinte años.

Y la mirada seguía ahí. 

En la dirección contraria. 

Un "Te quiero" sonriente y desdentado.

Un "Te Quiero" que recogería todos los anteriores, 

y los haría palidecer. 

No tenía ni diez años. 

Un "te quiero" de dos generaciones. 

Un "te quiero" que no sabía de Valentines, 

ni de días de la semana. 

Ni de atarse los zapatos. 

Y aun así, el mejor de todos. 

café

Removía el café, y las ideas.
Muy a su pesar,
el café jamás giraría tan rápido como las ideas.
Ni tintinearía tanto como la cucharilla contra la taza,
intentando deshacer los últimos granos de un terrón de azúcar.

Aunque el azúcar era ya la menor de sus preocupaciones.
Esperaba y pensaba. 
Y cuanto más pensaba más revolvía en su café. 

Sus ideas seguían girando, rápidas,
sin un sentido claro.
Cambiaban y giraban.
Se doblaban sobre sí mismas.

Como el café, 
que agitado se esparcía por la porcelana.
Hacía círculos bajo la taza, 
y la manchaba con líneas torcidas. 

Mientras tanto, 
mientras el café corría por el plato, 
las ideas por su cabeza, 
y el viento barría las calles,
seguía esperando.

Pensando y dirigiendo miradas hacia la puerta,
moviendo el café y pensando. 
Un café que le quitaría el sueño.
Aunque quizá lo hicieran sus pensamientos.

Miedo

Como un niño que mira debajo de su cama,
armado con una pequeña espada,
o con una linterna,
buscando a los monstruos de sus pesadillas.

Solo que desarmado.
Eso sentía al acercarse.
La duda lo mataba,
¿Ayudaría el saber?

Se acercaba,
levantando, con cuidado, las sábanas,
para no alertar de sus intenciones,
preguntaba,
encendiendo la linterna,
y se dejaba caer
en una espiral de miedo.

Porque el monstruo no estaba ahí,
eso significaba que había salido.
Un giro brusco,
un caerse de la cama.

La respuesta sí estaba ahí,
esperando a ser recogida.
Un giro brusco.
Un sentido de aventura.
Miedo.

Y respuestas que se quedan abandonadas.
Y dormir abrazado a la espada.
Que siempre habría un monstruo fuera,
aceptarlo, es lo de menos.

movies

Sometimes a movie is ended,

But not finished.

The characters get lost in a colourless background,

They do not get a closure for their history,

For their lives.

Like a courtain dropped,

Heavy, over the last interpreter in the orchestra.

He is still alive, 

vibrating. 

But is considered ended.

And the crowd stands up, and claps,

And murmurs fill the room,

Not letting the partiture to end the story.

The story of the music. 

ella

Nunca andó con un libro en la cabeza,
ni trató de perfeccionar sus maneras,
ni dejó de morderse las uñas,
ni de gritar.

Jamás trató de ocultar imperfecciones,
ni cubrió disgustos o malas caras, y
no ocultó su indignación detrás de formalidades.

Nunca trató de ser perfecta,
disfrutaba de caídas,
y de sus uñas mordidas,
de sus labios agrietados,
de sus garabatos en la mano.

Disfrutaba de pasar desapercibida,
y aun así ser diferente.
De ser común a la vista,
y de ocultar cientos de manías,
juegos e historias.

create history

"How to create a history:

Find an image that make you want to write. 

and then, create the history of the image. "

A lion. It was just a lion. 

He wanted to write about the lion, 

about how fierce he looked, 

and how, even being fierce was alone. 

But he could not do it. 

Because the words where there. 

And his writing seemed like a eiht-year-old school writing. 

Pathetic, lame, poor. 

Because probably those weren't the words, 

or maybe that was not the moment, 

or maybe it was not the image.

Yes, it was the image. 

He did not want to create the history of the lion, 

the fierce but lonely lion, 

because that lion already had a history. 

Each mark in his fur, every lighter line, 

was part of his history. 

And his words were not necessary. 

Because the history was already written, 

not in paper with ink, 

but in skin, with blood. 

Movimiento

No tenía gran cosa en la que pensar. 
En realidad, La idea no salía de su cabeza.
Una imagen estampada en su recuerdo. 
Unas palabras que no se borrarían tan fácilmente. 

Movimiento. Mucho movimiento. 
Y mucha gente. 
Mucha gente que se agolpaba frente a él, murmurando cosas inteligibles. 
O que simplemente no le importaban. 
Porque todo estaba pasando de forma mecánica.
Sin tiempo. 

Movimiento. Mucho Movimiento. 
Y de repente, no había gente. 
Silencio. 

Y de nuevo, una imagen en su cabeza.
Unas palabras que resonarían en su memoria.
Y una lágrima.
Y muchas más. 

(Sin movimiento. Sin gente)