Noria

Con un algodón de azúcar en una mano, 

y una pequeña ficha amarilla en la otra. 

Esperaba. Ansiosa. 

Jugando con el pelo, 

moviendo la falda, 

toqueteando el azúcar.

Se acercaba su turno. Su momento. 

Se sentó en el asiento que imitaba el cuero.

El mecanismo empezó a funcionar.

Poleas.  Engranajes.

Tuercas y tornillos. 

Las luces de la feria quedaron a sus pies. 

Miró asombrada el pequeño circo, 

la pequeña tómbola.

Una vuelta. 

Más abajo veía parejas unirse, 

y separarse. 

A veces volver a unirse.

Una vuelta más. 

Y ella empezó a sentirse pequeña también. 

"Las vueltas que da la noria a la que llamamos vida"

"Las vueltas que da la vida a la que llamamos noria"

Contraluz

Una sábana.

Una lamparita. 

Paciencia.

Ganas de asombrar. 

Dos tipos de personas, 

a dos lados de la sábana. 

Niños, deseando ver la función.

Ella, deseando empezarla. 

Una función a contraluz, 

alejada de la realidad, 

planteando sólo aquellas sombras que deseaba. 

La luz resaltaría lo importante, 

como un árbol al atardecer. 

Cuando el árbol se ve en sombras, 

con la luz por detrás. 

Pompas de Jabón

Todos decían que perdería el interés, 

que en algún momento se acabaría, 

o se cansaría. 

Pero ella seguía haciendo pompas, 

pequeñas y grandes pompas de jabón.

Y después, dejaba el pompero en el suelo, 

corría, e intentaba romperlas. 

Ella las había creado, 

ella tenía derecho a romperlas. 

Y volvía a soplar, 

creando numerosas pompas de jabón, 

que se alineaban y caían. 

Que eran de distinto color. 

Roja. Verde. Rosa. 

"Mira Mamá, esta es Marte" 



Imagen : http://9gag.com/gag/5359400

leaving

Then she left, 

with no answers, 

she had not to have them. 

Answers to questions 

that nobody had asked. 

But with a couple of ideas in her mind.

Ideas that could have been 

the answers to many questions. 

Would be poetic adding tears to her face, 

but there were not. 

There are no metaphors in this story, 

as there was no space for tears. 

She left. 

And that was all. 

dormir

Dormía, 

con la espalda al aire. 

Pies calientes. 

Piernas calientes. 

Tripa caliente, 

a veces, algún pensamiento caliente. 

Pero en ese caso solo dormía, 

dormía solo, 

que no es lo mismo. 

Dormía solo, 

como empezaba a ser costumbre. 

Cumpleaños

"Soplar velas, ¿qué merito tiene eso?"

Delante de ella una gran tarta.  

Dos números de cera. 

Blancos con el borde rojo. 

Goteando sobre el chocolate. 

"Sopla las velas y pide un deseo!!"

Cerró los ojos, y pensó un deseo, 

pero se la ocurrían miles de cosas, 

ninguna tan importante como para ser un deseo. 

"Deseo... deseo..." 

Y no deseó nada. 

Sopló, apagando las velas. 

canciones

Tarareaba una canción, 
no sabía exactamente el ritmo, 
tendía a inventarse partes. 

Era una canción que había escuchado, 
no sabía el momento, 
no recordaba el lugar. 
Estaba acompañada, 
rodeada, calmada. Eso lo sabía.
Pero no encontraba aquel momento. 

Tarareaba, 
y punto, 
sin saber la canción, 
ni la letra,
ni el ritmo.

Hacía que la canción fuera suya, 
tarareaba su propia versión, 
su propio canto, 
su propia vida. 

Loca

Aquella joven perdida, 

que alardeaba de una locura, 

que no poseía. 

Contaba historias increíbles, 

que nadie creía.

Un día, 

a esa pequeña demente, 

cuya mente contaría mil historias, 

historias de príncipes y princesas, 

de banquetes reales, 

Se la llevaron.  

Olvido

No viajaba con una maleta, 

ni con un saco, 

ni con instrumento de precisión alguno. 

Simplemente

pedazos de papel, 

y un lapicero. 

Y el último era prescindible.

Recogía cientos de elementos, 

elementos que no se quieren, 

abandonados.

Recogía tristeza, 

pensamientos torturantes, 

sembraba letras, 

y soñaba, 

soñaba con haber arrancado 

todo cuanto se llevaba. 

cosas sin sentido

Las cosas sin sentido son sólo aquellas cosas en las que nadie, nunca se ha parado a pensar. 
Cosas que permanecen en un limbo inanimado inaceptado, 
hasta que alguien se las plantee