café

Removía el café, y las ideas.
Muy a su pesar,
el café jamás giraría tan rápido como las ideas.
Ni tintinearía tanto como la cucharilla contra la taza,
intentando deshacer los últimos granos de un terrón de azúcar.

Aunque el azúcar era ya la menor de sus preocupaciones.
Esperaba y pensaba. 
Y cuanto más pensaba más revolvía en su café. 

Sus ideas seguían girando, rápidas,
sin un sentido claro.
Cambiaban y giraban.
Se doblaban sobre sí mismas.

Como el café, 
que agitado se esparcía por la porcelana.
Hacía círculos bajo la taza, 
y la manchaba con líneas torcidas. 

Mientras tanto, 
mientras el café corría por el plato, 
las ideas por su cabeza, 
y el viento barría las calles,
seguía esperando.

Pensando y dirigiendo miradas hacia la puerta,
moviendo el café y pensando. 
Un café que le quitaría el sueño.
Aunque quizá lo hicieran sus pensamientos.

Sueño / Dream

Su único sueño, 

de esos que tenía de día, 

con los ojos abiertos, 

porque el insomnio no se los permitía de noche, 

de esos que le dibujaban una sonrisa tonta, 

y le animaban el día, 

era un mar azul, 

una casa blanca, 

y el sol sobre su piel. 

Su piel blanca y nórdica, 

que posiblemente no recibiera el sol como ella quisiera.

Sus pies disfrutando del frío mar, 

cambiando la lluvia, las botas y el paraguas. 

Sus ojos entrecerrados, 

por la luz. 

Un sueño que le quitaba el sueño. 

Un sueño con el paraíso. 

Aunque de día, 

con sus botas, su paraguas, 

su multitud a su alrededor, 

y sus edificios grises, 

alentaba su sueño. 

Miedo

Como un niño que mira debajo de su cama,
armado con una pequeña espada,
o con una linterna,
buscando a los monstruos de sus pesadillas.

Solo que desarmado.
Eso sentía al acercarse.
La duda lo mataba,
¿Ayudaría el saber?

Se acercaba,
levantando, con cuidado, las sábanas,
para no alertar de sus intenciones,
preguntaba,
encendiendo la linterna,
y se dejaba caer
en una espiral de miedo.

Porque el monstruo no estaba ahí,
eso significaba que había salido.
Un giro brusco,
un caerse de la cama.

La respuesta sí estaba ahí,
esperando a ser recogida.
Un giro brusco.
Un sentido de aventura.
Miedo.

Y respuestas que se quedan abandonadas.
Y dormir abrazado a la espada.
Que siempre habría un monstruo fuera,
aceptarlo, es lo de menos.

Errores

Habría anotado todos y cada uno de sus errores.
Sabía que no era necesario,
porque los recordaba a la perfección.
Los errores, y las consecuencias.

Pero los habría anotado para que ayudaran a otros.
Para que otros supieran con qué piedra no tropezar,
sobre qué tronco no subirse,
sobre qué hielo no deslizarse.

Aunque entonces nadie cosería rodilleras,
nadie firmaría escayolas.

Así que permitía que los errores se acumularan,
que se quedaran en el olvido,
que los demás también cayeran del tronco,
y aprendieran a columpiarse la siguiente vez.

movies

Sometimes a movie is ended,

But not finished.

The characters get lost in a colourless background,

They do not get a closure for their history,

For their lives.

Like a courtain dropped,

Heavy, over the last interpreter in the orchestra.

He is still alive, 

vibrating. 

But is considered ended.

And the crowd stands up, and claps,

And murmurs fill the room,

Not letting the partiture to end the story.

The story of the music. 

ella

Nunca andó con un libro en la cabeza,
ni trató de perfeccionar sus maneras,
ni dejó de morderse las uñas,
ni de gritar.

Jamás trató de ocultar imperfecciones,
ni cubrió disgustos o malas caras, y
no ocultó su indignación detrás de formalidades.

Nunca trató de ser perfecta,
disfrutaba de caídas,
y de sus uñas mordidas,
de sus labios agrietados,
de sus garabatos en la mano.

Disfrutaba de pasar desapercibida,
y aun así ser diferente.
De ser común a la vista,
y de ocultar cientos de manías,
juegos e historias.

create history

"How to create a history:

Find an image that make you want to write. 

and then, create the history of the image. "

A lion. It was just a lion. 

He wanted to write about the lion, 

about how fierce he looked, 

and how, even being fierce was alone. 

But he could not do it. 

Because the words where there. 

And his writing seemed like a eiht-year-old school writing. 

Pathetic, lame, poor. 

Because probably those weren't the words, 

or maybe that was not the moment, 

or maybe it was not the image.

Yes, it was the image. 

He did not want to create the history of the lion, 

the fierce but lonely lion, 

because that lion already had a history. 

Each mark in his fur, every lighter line, 

was part of his history. 

And his words were not necessary. 

Because the history was already written, 

not in paper with ink, 

but in skin, with blood. 

Present, Perfect, Continues

That day she couldn't close her eyes. 

She couldn't, because memories came into her.

She couldn´t forget a phone call, 

and time had passed since then. 

But the ring tone, 

changed a thousand times since then, 

sounded the same. 

In all of her dreams. 

Movimiento

No tenía gran cosa en la que pensar. 
En realidad, La idea no salía de su cabeza.
Una imagen estampada en su recuerdo. 
Unas palabras que no se borrarían tan fácilmente. 

Movimiento. Mucho movimiento. 
Y mucha gente. 
Mucha gente que se agolpaba frente a él, murmurando cosas inteligibles. 
O que simplemente no le importaban. 
Porque todo estaba pasando de forma mecánica.
Sin tiempo. 

Movimiento. Mucho Movimiento. 
Y de repente, no había gente. 
Silencio. 

Y de nuevo, una imagen en su cabeza.
Unas palabras que resonarían en su memoria.
Y una lágrima.
Y muchas más. 

(Sin movimiento. Sin gente) 

messages

What happens when a message has been forgotten?

when all the words and voices have been eliminated.

When all the claims for help, 

all the fears are written down in a paper, 

that gets lost and never seen again. 

What happens with all those letters that never reached their destination?

What happens with all those messages in a bottle stranded in the sand?

Did all those lovers met where they arranged?

Did those castaways find their way back home?