Huracán

Sabía que debería saborear el momento,
la calma que precede a la tempestad.
Pero no había acabado.
La calma bien podría ser el ojo del huracán.

Cogió un puñado de la arena removida que había a sus pies.
Estaba húmeda, brillante.

Una suave brisa le devolvió a la realidad.
En la calma no hay brisa.
Tenía que hacer algo, pero sin excesos.
No quería acabar matando una mosca a cañonazos.
Algo con paciencia.

Algo como esperar.
Ya huiría después.

bicicleta

Un leve impulso,
un nuevo pedaleo,
un pequeño avance.

Una nueva brisa en su cara,
enredando su pelo,
transportando la arena y la sal hacia ella,
acercándola a aquel mundo,
a aquel espacio propio, suyo.


Cuando la hierba fresca se junta con el mar,
y es imposible seguir si no es a pie,
apenas un par de pasos antes.
Ahí, justo ahí.
En ese tránsito.

Fotografía por Alberto Gamboa

Loco

Y llegó a ese momento,
le costaba soñar,
le costaba sonreir,
le costaba fingir interés en lo más nimio,
y se volvió loco.
Y empezó a saltar en los charcos,
a reir ante situaciones diarias,
a reir a carcajadas.
A responder sin pensar,
y a pensar sin pensarlo.

Y estaba loco.
Tan loco que pasaba desapercibido.
Tan loco que lo único raro en él,
era su sonrisa.

odio

Sentía el ácido correr por sus venas,

quemandola, agrietando todo a su paso.

Acabando con todo.

No era ácido real, solo resentimiento,

solo las lágrimas que no había derramado.

Pensó en cientos de soluciones,

millones de formas de sacarlo de su interior.

Sabía que esa nimiedad saldría por un picotazo de aguja,

pero sabía que eso no la calmaría.

No solo el veneno es peligroso,

también todo aquello que toca.

Pensaba en ello,

en su odio, su resquemor,

y en las arrugas de su frente.

Entrada

Rebuscó en su bolsillo arañando el vaquero,
buscando el brillante y frio llavero, tanteando hasta encontrarlo.

Minutos después, giraba la llave en la cerradura.
No era la entrada a un nuevo mundo, ni a un lugar fantástico o fantasioso.
Ni a las aventuras que siempre había querido vivir.
Una puerta, con una mínima seguridad, que se abre con una mínima fuerza.

El gato salió a recibirlo, frotandose contra sus húmedos zapatos.
Se quitó el abrigo y el sombrero,
y con el las ideas, los sueños y los propósitos.

"Si bonito, ahora te doy de comer"

lack of dreams

"I just don't want you to... "

Well, I do not remember what is that thing that I can not stand you to do.
This amnesia is killing me.
This lack of memories, of ideas.
This need to remember something, even when I know that I wont.
Sometimes it is hard to notice that those things you dreamed, are over.
And you can not reach them.
Just because you forget them when you wake up.

future

Just shut up and look to the front,
to that curved lines that are writing your future.
A future writen by the hands of an old man,
who is only writing what a blond boy tells him to write.
That old man is as bald as you are starting to be.
That boy has your same blue eyes,
 with the difference that his are not broken,
they are not full of fears and empty of tears.

Caer, simplemente

Abrió el libro, desganada,
sin fuerza para pensar en los mundos que se abrian para ella,
sin paciencia para dibujar y desdibujar momentos.
Por que todos los momentos se borran,
como aquellos dibujos hechos a dedo en un cristal,
que se pierden poco a poco.

Y esos momentos de calma volarían,
y por ello no quería aferrarse a ellos,
no quería ser la estúpida que vuela tras un sueño, tras un recuerdo.

Pero sabía que no podía evitarlo,
que pertenecía a eso, y eso la pertenecía.
Que vivía asida a sus sueños,
y que cortarlos, como quien corta el hilo de un globo,
la dejaría caer,
caer sin saber cuanto ni donde,
simplemente, caer.

moneda

Lanzó una moneda al aire mientras miraba a su contrincante,
fijamente y a los ojos.
No había forma de amañar aquella forma.
No habría duda, un vencedor y un vencido.

Atrapó la moneda, y tapandola murmuraba
"que sea cara"
Inconsciente, así su contrincante también deseaba ese resultado.

Cruz.
Miró a su contrincante con ojos cansados,
y éste le devolvió la mirada,
tan cansada como la suya,
y algo más perdida y carente de vida.

Se giró, dando la espalda a su contrincante.
Y a su reflejo.
Y se fue.

Abandonó una lucha constante,
una pelea sin fuerza,
contra sí mismo, y su reflejo.

La Hora

Miró la hora en su reloj gris,
aunque apenas veía las manecillas supo qué hora era.
La verdad era que no tenía gran importancia.

Paseaba sin interés,
haciendo que miraba, aunque no le interesaba.
Mirar la hora para evitar miradas fijadas en él.
No sabía que hora era.
Sabía lo justo y lo necesario.
"Al parecer la nostalgia no tiene hora clave.
Aparece, y solo la ves cuando ella quiere mostrarse"


Cogió una monedita del bolsillo de su americana
y la tiró sin fuerza,
por que aun así llegaría a su destino.