Miedo

Miedo de que los nervios le traicionaran. 

De dejar caer aquella estúpida arma, 

de que sus manos sudorosas no fueran lo bastante rápidas. 

Esas que temía frotarse para alejar el frío. 

De que aquella miserable espada no sirviera. 

Quizá las palabras habían brotado demasiado rápido. 

imponiendole sus actuales circunstancias. 

¿En qué estaba pensando? 

Una fría gota de sudor deslizandose por su espalda, 

húmeda de sudor, de frío. 

De ambas. 

Algo que le devolviera a su realidad. 

A su miedo. A sus manos sudorosas. 

Y a él. Ahí parado.