Planes

Érase una vez que un plan no definido.

una casa a medio acabar,

un cruce de caminos sin señalizar,

un mapa del revés.  

Érase una vez que el control no tenía qué controlar. 

Y cundió el pánico.

Érase una vez una  elección entre muchas.

Una carta entre toda la baraja.

Y tocó el comodín.

Miedo

Miedo de que los nervios le traicionaran. 

De dejar caer aquella estúpida arma, 

de que sus manos sudorosas no fueran lo bastante rápidas. 

Esas que temía frotarse para alejar el frío. 

De que aquella miserable espada no sirviera. 

Quizá las palabras habían brotado demasiado rápido. 

imponiendole sus actuales circunstancias. 

¿En qué estaba pensando? 

Una fría gota de sudor deslizandose por su espalda, 

húmeda de sudor, de frío. 

De ambas. 

Algo que le devolviera a su realidad. 

A su miedo. A sus manos sudorosas. 

Y a él. Ahí parado.

insomnio

Aquello que se siente estando despierto, 

mientras los demás duermen. 

Mientras acarician con los pies las sabanas, 

que son el camino de lo que sea que sueñen. 

Mientras dejan que las preocupaciones se desprendan, 

se pierdan en la almohada, 

y desaparezcan durante un tiempo. 

Hasta que se de la vuelta a la almohada, 

y aparezcan como una joya perdida.

Aquello que se oye por la noche, 

cuando los demás duermen. 
La respiración de las paredes, 

y el crujir de los maderos. 

Los ruidos callados de los pensamientos de quien no duerme. 

Un temor incoherente

El temor de una mirada, 
una mirada perdida y encontrada. 
Pero no de quien miraba, 
Sino de quien encontraba esos ojos. 

Un temor contraproducente, 
Nervioso.

Un temor infundado, que quitaba el sueño, 
que sembraba lagrimas, que aparecía y desaparecía.  
Un temor instado a desaparecer con aspavientos, 
como espantando a una mosca en una tarde de verano.

Un temor que se perdía con una mirada. 
Y desaparecía con una caricia. 
Un temor incoherente.

Mecanografía

A veces escribía cartas, 

cartas personales, 

pero que le distanciaban del mundo. 

Cartas que si hubiera escrito de su puño y letra, 

habrían expresado mil veces más sus letras. 

Cartas escritas en una máquina de escribir, 

pulsando con más fuerza de la necesaria en las "m", 

que tendía a atascarse, y a arruinar el mensaje. 

Y aun así las ideas fluían, 

y se despertaban con cada agudo "ding" del final de línea, 

con sus pequeñas "m" en cursiva, movidas. 

Escribía cartas, no novelas o cuentos. 

Escribía a personas reales y para personas reales. 

Papeles cuyo destino era volar hacia otras personas, 

con sus "m" desajustadas, para entregar aquellos mensajes, 

aquellas ideas que volaban por su mente. 

Pero esos mensajes de letras torcidas,

con carácter, que ponían a prueba su paciencia, 

no volaban raudos en busca de las personas reales para las que estaban destinados. 

Simplemente, se amontonaban, muy juntos. 

"Mamá, yo quiero viajar"

En su caso no hubo un "mamá, quiero ser artista".
No disfrutaba en escenarios,
ni siendo el foco de atención.

Disfrutaba de pequeños placeres,
de ser pequeña.
Del cambio de gente,
de las conversaciones con desconocidos,
que desaparecerían en unas pocas horas.
De las sonrisas,
y de las bienvenidas.
De la sonrisa de aquel al que esperaban.

Disfrutaba de las idas y venidas.
De los choques culturales.
Y de los choques de maletas.
Del hacer y deshacer.

Del cambio continuo.
Del no bajar nunca del avión.
O del tren.

Disfrutaba de amanecer en la playa,
y anochecer en la montaña.

Porque en su caso no hubo un "mamá, quiero ser artista",
hubo un "Mamá, yo quiero viajar".

Princesa

Siempre había sido una princesa, 
y todas las princesas tenían un príncipe azul.
Todas menos ella. 
Y empezaba a perder la paciencia.

Se peinaba la larga melena a diario, 
y salía en busca de ese amor a primera vista. 

Todas las princesas tenían su príncipe, 
al menos las de los cuentos, 
las que no tenían las puntas abiertas, o un mal día. 
Las que siempre tenían un conjunto favorecedor. 

Ella, aun así era una princesa, 
y se arriesgaba a besar sapos, 
muchos sapos que dejarían mella, 
sapos que solo eran sapos. 
Porque eso es lo que hacen las princesas sin príncipe,
besan sapos. 

Y ella, con príncipe o sin él, 
era una princesa.

Periódico

Miraba por encima del periódico, 
sin fijarse en nada.
Hacía tiempo que su mirada iba más allá de la farola de la esquina, 
de la luz intermitente del semáforo,
que parecía que jamás volvería a permitir el paso de los coches. 

Miraba sin mirar por donde habían pasado unos pasos, 
que no se había atrevido a mirar directamente, 
sino entre miradas fugaces entre titulares. 
"Comienza la guerra", sus piernas. 
"Economía en recuperación", un paso adelantando al anterior.

Pero aquellos pasos habían pasado la farola de la esquina, 
deteniendo a su dueña frente a las mejores tiendas, 
avanzando a prisa hacia el semáforo, 
que retenía coches aburridos, 
y pasando más allá de la plaza, 
girando hacia donde una simple mirada no llegaba. 

Durante un momento apenas se percató de ello, 
del periódico sobre su mesa, 
de su mano agarrando el vaso, 
y del sabor del licor en sus labios. 
Seguía mirando a donde ya no podía ver. 

San Valentin

En su primer San Valentín no tenían ni diez años, 

no estaban juntos, y ni tan siquiera sabían que era fiesta. 

Se veía venir la imposibilidad de separarlos, 

y jamás habían estado tan unidos. 

La mirada en sus ojos lo decía todo. 

Las sonrisas desdentadas, y las marcas en sus caras, 

hablaban más que las palabras. 

Muchas de sus palabras no estaban en el diccionario. 

Pero tenían su propio diccionario, 

su propio libro de protocolo entre ellos. 

Escrito en hoyuelos, en sonrisas, lágrimas y peleas. 

Y pasaron casi veinte años.

Y la mirada seguía ahí. 

En la dirección contraria. 

Un "Te quiero" sonriente y desdentado.

Un "Te Quiero" que recogería todos los anteriores, 

y los haría palidecer. 

No tenía ni diez años. 

Un "te quiero" de dos generaciones. 

Un "te quiero" que no sabía de Valentines, 

ni de días de la semana. 

Ni de atarse los zapatos. 

Y aun así, el mejor de todos. 

café

Removía el café, y las ideas.
Muy a su pesar,
el café jamás giraría tan rápido como las ideas.
Ni tintinearía tanto como la cucharilla contra la taza,
intentando deshacer los últimos granos de un terrón de azúcar.

Aunque el azúcar era ya la menor de sus preocupaciones.
Esperaba y pensaba. 
Y cuanto más pensaba más revolvía en su café. 

Sus ideas seguían girando, rápidas,
sin un sentido claro.
Cambiaban y giraban.
Se doblaban sobre sí mismas.

Como el café, 
que agitado se esparcía por la porcelana.
Hacía círculos bajo la taza, 
y la manchaba con líneas torcidas. 

Mientras tanto, 
mientras el café corría por el plato, 
las ideas por su cabeza, 
y el viento barría las calles,
seguía esperando.

Pensando y dirigiendo miradas hacia la puerta,
moviendo el café y pensando. 
Un café que le quitaría el sueño.
Aunque quizá lo hicieran sus pensamientos.

Sueño / Dream

Su único sueño, 

de esos que tenía de día, 

con los ojos abiertos, 

porque el insomnio no se los permitía de noche, 

de esos que le dibujaban una sonrisa tonta, 

y le animaban el día, 

era un mar azul, 

una casa blanca, 

y el sol sobre su piel. 

Su piel blanca y nórdica, 

que posiblemente no recibiera el sol como ella quisiera.

Sus pies disfrutando del frío mar, 

cambiando la lluvia, las botas y el paraguas. 

Sus ojos entrecerrados, 

por la luz. 

Un sueño que le quitaba el sueño. 

Un sueño con el paraíso. 

Aunque de día, 

con sus botas, su paraguas, 

su multitud a su alrededor, 

y sus edificios grises, 

alentaba su sueño. 

Miedo

Como un niño que mira debajo de su cama,
armado con una pequeña espada,
o con una linterna,
buscando a los monstruos de sus pesadillas.

Solo que desarmado.
Eso sentía al acercarse.
La duda lo mataba,
¿Ayudaría el saber?

Se acercaba,
levantando, con cuidado, las sábanas,
para no alertar de sus intenciones,
preguntaba,
encendiendo la linterna,
y se dejaba caer
en una espiral de miedo.

Porque el monstruo no estaba ahí,
eso significaba que había salido.
Un giro brusco,
un caerse de la cama.

La respuesta sí estaba ahí,
esperando a ser recogida.
Un giro brusco.
Un sentido de aventura.
Miedo.

Y respuestas que se quedan abandonadas.
Y dormir abrazado a la espada.
Que siempre habría un monstruo fuera,
aceptarlo, es lo de menos.

Errores

Habría anotado todos y cada uno de sus errores.
Sabía que no era necesario,
porque los recordaba a la perfección.
Los errores, y las consecuencias.

Pero los habría anotado para que ayudaran a otros.
Para que otros supieran con qué piedra no tropezar,
sobre qué tronco no subirse,
sobre qué hielo no deslizarse.

Aunque entonces nadie cosería rodilleras,
nadie firmaría escayolas.

Así que permitía que los errores se acumularan,
que se quedaran en el olvido,
que los demás también cayeran del tronco,
y aprendieran a columpiarse la siguiente vez.

movies

Sometimes a movie is ended,

But not finished.

The characters get lost in a colourless background,

They do not get a closure for their history,

For their lives.

Like a courtain dropped,

Heavy, over the last interpreter in the orchestra.

He is still alive, 

vibrating. 

But is considered ended.

And the crowd stands up, and claps,

And murmurs fill the room,

Not letting the partiture to end the story.

The story of the music. 

ella

Nunca andó con un libro en la cabeza,
ni trató de perfeccionar sus maneras,
ni dejó de morderse las uñas,
ni de gritar.

Jamás trató de ocultar imperfecciones,
ni cubrió disgustos o malas caras, y
no ocultó su indignación detrás de formalidades.

Nunca trató de ser perfecta,
disfrutaba de caídas,
y de sus uñas mordidas,
de sus labios agrietados,
de sus garabatos en la mano.

Disfrutaba de pasar desapercibida,
y aun así ser diferente.
De ser común a la vista,
y de ocultar cientos de manías,
juegos e historias.

create history

"How to create a history:

Find an image that make you want to write. 

and then, create the history of the image. "

A lion. It was just a lion. 

He wanted to write about the lion, 

about how fierce he looked, 

and how, even being fierce was alone. 

But he could not do it. 

Because the words where there. 

And his writing seemed like a eiht-year-old school writing. 

Pathetic, lame, poor. 

Because probably those weren't the words, 

or maybe that was not the moment, 

or maybe it was not the image.

Yes, it was the image. 

He did not want to create the history of the lion, 

the fierce but lonely lion, 

because that lion already had a history. 

Each mark in his fur, every lighter line, 

was part of his history. 

And his words were not necessary. 

Because the history was already written, 

not in paper with ink, 

but in skin, with blood. 

Present, Perfect, Continues

That day she couldn't close her eyes. 

She couldn't, because memories came into her.

She couldn´t forget a phone call, 

and time had passed since then. 

But the ring tone, 

changed a thousand times since then, 

sounded the same. 

In all of her dreams. 

Movimiento

No tenía gran cosa en la que pensar. 
En realidad, La idea no salía de su cabeza.
Una imagen estampada en su recuerdo. 
Unas palabras que no se borrarían tan fácilmente. 

Movimiento. Mucho movimiento. 
Y mucha gente. 
Mucha gente que se agolpaba frente a él, murmurando cosas inteligibles. 
O que simplemente no le importaban. 
Porque todo estaba pasando de forma mecánica.
Sin tiempo. 

Movimiento. Mucho Movimiento. 
Y de repente, no había gente. 
Silencio. 

Y de nuevo, una imagen en su cabeza.
Unas palabras que resonarían en su memoria.
Y una lágrima.
Y muchas más. 

(Sin movimiento. Sin gente) 

messages

What happens when a message has been forgotten?

when all the words and voices have been eliminated.

When all the claims for help, 

all the fears are written down in a paper, 

that gets lost and never seen again. 

What happens with all those letters that never reached their destination?

What happens with all those messages in a bottle stranded in the sand?

Did all those lovers met where they arranged?

Did those castaways find their way back home?

because

When you have so many thoughts on your mind, 
so many things you would like to say, 
but you don't say at all. 
Because you do not find the words, 
or because you do not find the bravery. 
Or because of both. 

Because sometimes you do not know how to say things, 
just because you do not know to whom. 

Because sometimes things make you change your mind. 

Because, because because... 

Because I have no message to deliver, 
and I look like a idiculous post-man. 
Because a postman without messages is nothing.