En su primer San Valentín no tenían ni diez años,
no estaban juntos, y ni tan siquiera sabían que era fiesta.
Se veía venir la imposibilidad de separarlos,
y jamás habían estado tan unidos.
La mirada en sus ojos lo decía todo.
Las sonrisas desdentadas, y las marcas en sus caras,
hablaban más que las palabras.
Muchas de sus palabras no estaban en el diccionario.
Pero tenían su propio diccionario,
su propio libro de protocolo entre ellos.
Escrito en hoyuelos, en sonrisas, lágrimas y peleas.
Y pasaron casi veinte años.
Y la mirada seguía ahí.
En la dirección contraria.
Un "Te quiero" sonriente y desdentado.
Un "Te Quiero" que recogería todos los anteriores,
y los haría palidecer.
No tenía ni diez años.
Un "te quiero" de dos generaciones.
Un "te quiero" que no sabía de Valentines,
ni de días de la semana.
Ni de atarse los zapatos.
Y aun así, el mejor de todos.
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